Онлайн книга «Рассказы. ПРО_ЗАмерший мир»
|
– А чего собака‐то без ноги? Как зовут? – Не знаю, бегает тут. Родилась такая, наверно. Экологическая ситуация. – Здесь? – Да, заводов понастроили. – Много, что ли? – А чего. Людей много, вещей надо много. Все хотят жить в комфорте. – Много вещей – это комфорт? – А то! Никаких тебе лишних движений, все под рукой. Всегда ведь проще что‐то не делать, чем делать. А то пес его знает, какой будет результат. – Ну почему… – Потому что не ведаем, что творим. Дураки. А почему дураки? Такими нас сотворил бог – по своему образу и подобию. Ориентироваться‐то больше было не на кого. – Почему? – Потому что в начале было только слово. – Какое? – Кушать будешь? Почти пришли. Дом Витя особо и рассмотреть не успел – его заслонила мама, юркая и говорливая птица. – А мы утром проснулись – лето, кости не болят, хорошо наконец. Какая непогода была – шла буря, шла, да не дошла. Видать, и для бурь нормальные дороги нужны. Ну, думаю, сегодня дойдет, надо все успеть. Тесто поставила, напекла всего. Глядим в окно – вон, говорю, никого нет, а там ты мячик гоняешь! Ну дела, да? Так хорошо. Ну, давайте за стол садиться, уже никто больше и не придет. – Кого‐то ждете? – Кого, тебя только. Витя оставил мячик и помыл руки. За столом отец уже освобождал посуду одну за другой – в наиболее эффективной последовательности. Мама постоянно бегала на кухню, подбрасывая вопросы в воздух. – Почему так мало ешь? Я для кого готовила‐то? Жалко же, – доносилось из кухни. – Труд надо уважать, – добавлял отец. – Да, да, – говорил Витя, безуспешно пытаясь совладать с котлетой, едва уместившейся на тарелке. – Платят‐то вовремя? – уточняла мама. – Да все нормально. – Ну и хорошо. А то помнишь, у нас как было? – На нашем заводе ни одной лишней детали не было. Зря не пошел, – ностальгировал отец. На горизонте стола крутились блины размером с солнце. Пчелой гудел телевизор. – Тут недалеко кого‐то избили, – влез Витя. – Ох, – всплеснула мама. – Ну что делать, район такой. Надо кого‐то вызвать, наверное. Тебя‐то не задело? – Нет, я в уголке там… – Ходил бы на спорт – вопросов бы не было, – сказал отец. – А так… Не убили же. – Может, и убили, не знаю. – Совесть, что ли, мучает? Ну дали бы тебе за компанию, кому легче стало бы? – спросил отец, поводя плечом. – Я заступаться за тебя уже не могу – возраст все‐таки. Надо тебе самому как‐нибудь взрослеть. – Просто странно это. Не должно такого быть – жизнь‐то изменилась вроде. – Да не менялось ничего. В телевизоре каждый день пачками убивают – и ничего, у оставшихся аппетит нормальный. Мама подошла и обняла Витю. – Всего можно добиться словами. – Слушают только не все, – сказал отец. – Таким ничего и не скажешь, – уточнил Витя. – Тогда на помощь зови. – А если никто не придет? – Не знаю, Вить, кушать еще будешь? – спросила мама и, не дождавшись ответа, выскользнула на кухню. В телевизоре ласковые песни чередовались с тревожными новостями. Разговор разваливался, как будто сел за стол не голодный. – А не хочешь в футбол? – предложил Витя отцу. – Да куда, мне же семьдесят, а не семь, – усмехнулся тот из-за стола. – Я тогда пойду, погуляю. – Скоро еще один пирог будет, приходи, – прилетело с кухни. Витя открыл дверь, скинул мячик за порог и сам выкатился за ним. Он шел легко и уверенно, и когда ему стало казаться, что он уже вернулся домой, дорогу перегородили какие‐то тяжелые фигуры. Взгляд зацепился за вмятый в асфальт люк. |