Онлайн книга «Больше не жена дракона»
|
Пролог Ещё пять минут назад до этого кошмара, я была счастливой женой. Я сбегала по мраморной лестнице, платье развевалось за спиной, как знамя победы. Волосы растрепаны, щёки пылают, в горле комок из слёз и смеха: «Он жив, он жив, он жив!». Я услышала скрип кареты у ворот, и сердце моё взорвалось птицей, вырвавшейся из клетки и устремилось туда, к нему, к моему генералу. Он жив. Он вернулся. Он дома! Но я не ожидала такой встречи! И сейчас я в ужасе и бессилии висела в воздухе, полупридушенная рукой любимого мужа, перепуганная насмерть, и слезы катились по моим щекам. За что⁈ Вместо объятий, вместо поцелуев рука сжала мою шею так, что она едва не хрустнула. Словно он уже вынес приговор. Теперь осталось привести его в исполнение! Мраморный пол уплывал вниз, холодный и далёкий. Мои ноги болтались в пустоте, пальцы судорожно цеплялись за его запястье — не чтобы вырваться. Чтобы вдохнуть. Хоть раз. Хоть глоток. Воздуха не хватало. Каждый вдох, как роскошь. Каждый выдох, как пытка: «А вдруг он последний!» — Самое время плакать и молить о пощаде, дорогая, — хрипло, словно голос не принадлежал ему, произнес генерал Альсар Халорн. Тот самый, чьё имя заставляло дрожать врагов на поле боя, а меня — трепетать в темноте спальни. И его улыбка была страшнее улыбки садиста, который наблюдал за мучениями жертвы. А в глазах ни капли тепла. Ни искорки. Только холодный лед ненависти. И под этим льдом — тень чего-то умершего ещё до того, как он переступил порог этого дома. «Леди Халорн! Опять его мать взялась за старое! — мелькнуло в сознании, пока тьма ползла к краям зрения. Опять её сплетни. Опять её яд в его ушах. Что она ему нашептала? Что я изменяла, пока он был на войне? С кем? С дворецким? С лакеем?». Да, она, конечно, ненавидела меня до всей глубины материнской души, мечтая о невестке «под стать» генералу — победителю. И даже подобрала несколько кандидатур, о чем объявила мне однажды с видом: «Недолго тебе осталось носить нашу фамилию!» Разум хватался за любую соломинку — лишь бы не признать: это он. Это мой муж. Тот, кого я так ждала, тот о ком переживала, чьи письма превращали день в праздник. И теперь он хочет меня убить. — Помогите… — прохрипела я сквозь сжатые пальцы. Я услышала звук падающегоподноса и скосила глаза в сторону двери в столовую. Хрусталь разлетелся вдребезги. Вино растеклось по мрамору алой кровью. Дворецкий Норберт замер у двери в ужасе, глядя на эту картину. — Господин! — вырвалось у старика дрожащим и осипшим от ужаса голосом. — За что вы так с госпожой⁈ — Вон отсюда! — рык дракона прокатился по холлу, отражаясь многократным эхом от роскоши стен. Не голос. Землетрясение. Вибрация в костях. В зубах. В душе. Норберт вздрогнул — но не ушёл. Стоял, как вкопанный, глядя на меня. На мои ноги, болтающиеся в воздухе. На мои пальцы, цепляющиеся за руку убийцы. На мои последние мгновения жизни. — Господин! Прошу вас… Отпустите госпожу… — Молчать! Слово ударило как кнут. Дворецкий вздрогнул так, словно удар пришелся по нему. — За что ты так со мной? — сквозь слезы прохрипела я, чувствуя, как пальцы на горле сжимаются сильнее. Тьма поползла ближе. По краям зрения — чёрные пятна, как дыры в реальности. «Господи… Что с ним? Я же ни в чём не виновата… Я ждала. Я верила. Я писала ему каждые три дня…» |