Книга Больше не жена дракона, страница 8 – Кристина Юраш

— Раньше ведь он так себя не вёл? — спросил доктор.

— Нет. Ни разу. Хорошо, — согласилась я, растирая лицо руками. — Пойдемте.

Но в глубине души билась странная и почти сумасшедшая мысль:

«Это не он. Это не мой муж!»

И я докажу это — даже если для этого придётся заглянуть в глаза чудовищу, прячущемуся за лицом любимого человека.

Коридор тянулся, как петля на шее.

Каждый шаг эхом отдавался в висках: он не мой, он не мой, он не мой.

Доктор шёл рядом. Тёмно-синий камзол с серебряным знаком целителя в виде сияющей руки. Старый саквояж, который скрипел кожей.

Я сжимала край платья так, что пальцы побелели. Холод поднимался от коленей, расползался по бёдрам, обвивал талию ледяной змеёй.

— Дверь приоткрыта, — тихо сказал доктор. — Видите? Он ждёт.

Я видела. Щель в двери — шириной с ладонь — излучала тёплый свет камина. Оттуда доносился треск поленьев, запах можжевельника и воска. Уют. Домашний, почти родной уют, словно сама комната хотела меня успокоить.

— Боитесь? — спросил доктор, не осуждая.

Я кивнула. Не смогла соврать. Хотя по мне и так было видно, что я не в лучшей форме.

— Всё будет хорошо, — его голос опустился, стал плотным, как бархат. — Сейчас мы убедимся, что это ваш муж. Просто раненый. Сломленный. Но ваш.

Он постучался, а потом смело толкнул дверь.

Треск дров стал громче. Огонь в камине плясал, отбрасывая на стены тени, похожие на крылья дракона. И в центре этой картины — он.

Альсар.

Сидел в кресле у огня, откинувшись на спинку, широко расставив ноги — так, будто весь мир принадлежал ему по праву рождения. Мундир он снял, осталась только белая рубашка с расстёгнутым воротом. Огонь играл на его скулах, подчёркивая каждую линию лица: шрам над бровью, изгиб губ, тень на подбородке. Красивый. До боли знакомый. И какой-то до боли… чужой.

Пальцы его лежали на подлокотнике — расслабленные, но готовые сжаться в кулак в любую секунду.

Я вспомнила их ощущение на своем горле, и мне вдруг стало не по себе. Тут же захотелось замедлить шаг и не подходить к нему близко.

Альсар не смотрел на доктора. Он смотрел на меня. И в этом взгляде не было тепла воссоединения. Был голод. Тихий, первобытный, как у зверя, который часами выслеживал добычу и наконец загнал её в угол.

Я опустилась в кресло напротив. Ткань обивки холодила ладони. Сердце колотилось где-то в горле — не от страха. От чего-то чужого в знакомых чертах лица.

— Господин генерал, — произнёс доктор мягко, почти почтительно. — Рад, что вы вернулись с победой.

Альсар кивнул. Не улыбнулся. Просто кивнул — коротко, будто отмахнулся от надоедливой мухи.

— Как высебя чувствуете? — спросил доктор, усаживаясь на край стула.

— Сойдёт, — мрачно усмехнулся генерал.

И в этой усмешке не было прежней лёгкости. Та усмешка Альсара всегда начиналась с глаз — с той искорки, что зажигалась, когда он смотрел на меня. Эта начиналась с губ. Холодная. Расчётливая. Дерзкая.

Словно он сейчас хозяин положения.

Генерал откинулся на спинку кресла, положив локти на подлокотники. Пальцы на сплелись на груди — не так, как раньше. Раньше он сцеплял их в замок, большой палец левой руки всегда ложился поверх правого. Сейчас — наоборот. Мелочь. Но мелочи кричали громче слов. Я еще тогда заметила.

Когда-то в детстве мы проверяли «правша или левша». И теперь я всегда невольно обращаю на это внимание.