Книга Рассказы 26. Шаг в бездну, страница 40 – Роман Голотвин, Матвей Юджиновский, Светлана Волкова, и др.

Костя ответил Ире тремя удивленными смайлами и написал: «Черт, походу, реально он! Только вот чего он по ночам является? Мы тут причем?». Затем улегся в койку, закрыл глаза и под тихое ворчание старичков предался мечтаниям. Разогнал сердечко приятными кадрами со свидания – улыбка, помада, игра в гляделки, громкий смех, прикосновение, медляк. Погрезил о будущих встречах. Ира обещала навестить завтра. Он напомнил себе, что нужно придумать легенду. О том, что ему хорошенько настучал тот, кто стучит, Костя рассказывать ей не стал. Хотя, возможно, стоило, чтобы и она ушла с этой работы. Они вместе устроились бы… а лучше… уехали бы куда…

Проснулся Костя последним в палате. Полежал, пытаясь запечатлеть на пленку памяти ускользающий сон. Похоже, снова снилась та ночь – один момент все еще стоял перед глазами. Разверстая грудь мертвеца с ребрами-клыками глотает упаковку «Кардиомагнила». Но в этот раз полость не была пуста: в ней, пропитавшись слизью и почти утратив рисунок, сгрудились еще упаковки.

Неприятное предчувствие кольнуло в сердце, и Костя судорожно вдохнул. Черт! Взял ведь и заснул во время беседы с Ирой! Лишь бы не обиделась.

Да, именно страх, что он обидел ее, растревожил сердце. Вовсе не что-то иное.

Он разблокировал телефон. Выдохнул. В беседе всего тройка новых сообщений. Костя быстро пробежался.

Нет, Ира не обиделась.

Последним сообщением было: «А если наконец вернуть ему деньги?». Отправила в двадцать три часа семь минут.

В сети была… в два тридцать семь.

Сердце заныло. Подступила тошнота. Глаза выхватили время в уголке экрана.

Утро, семь тридцать два. Должна быть на смене. Наверно, не спит. Да даже если и спит.

Костя набрал ее номер.

Гудки шли!

Но шли куда-то далеко… куда-то очень далеко. Туда, куда им ни за что не прорваться. Потому что там тихо и темно. Потому что там все еще ночь.

Стены каюты плывут и выгибаются, продавливают глаза, упираясь изнутри в затылок. Трясет дрянной мелкой дрожью, которую никак не унять. Зажмуриваюсь, больно от света. Нарт, друг мой, второй пилот и последняя наша надежда, меняет компресс на моем раскаленном лбу.

– Держись, дружище, – шелестит его шепот, царапая воспаленные уши. – Не поправишься – так выйдем в реал, а там, глядишь, приземлимся хоть где-нибудь. Если не врежемся в звезду…

Нам нельзя выходить наугад. Пытаюсь сказать ему, но горло изнутри щекочет и скребет сухой наждачкой. Ни прокашляться, ни продавить сквозь него хоть звук – не могу. С усилием снова разлепляю веки. Лицо Нарта, прежде остроугольное, густобровое, растягивается и сжимается, точно мягкий шматок теста. Наверное, не поправлюсь…

– Поспи немного. Должно стать легче, – виновато роняет он.

Я чувствую, как холодная струйка вливается через прокол в сгиб моего локтя, а спустя секунды по груди разливается жар. Дышать становится труднее, веки вновь тяжелеют и опускаются, а лицо друга в расфокусе бледнеет, двоится – полупрозрачное желтоватое пятно на фоне стального неба… Потолка… Тонкого щита между нашей жизнью и бездонной ледяной пустотой, в которой мы сгинем.

* * *

Сперва я думал, что это все из-за постоянного нервного напряжения – оттого перестал спать и ломило мышцы. Аптечку не трогал, гасил участившийся пульс дыхательной гимнастикой, ночами вслушивался в темноту каюты, пока не проваливался в дерганый, рваный сон, от которого уставал еще сильнее.