Книга Черный клинок, страница 58 – Айла Дэйвон

Черт возьми, на моем стуле!

Я нервно озираюсь. Что за урод пытается вывести меня из равновесия?

Да и что вообще означает надпись – возможно, проклятие или заговор?

Почерк, конечно, жуткий – будто буквы выцарапывал примитивный дикарь, а не современный разумный человек.

Кто же мог испортить писаниной стул, да еще при всех, в столовой? Кому наплевать на правила, кто изуродовал мебель только для того, чтобы досадить Микай Бэйн?

В принципе – кто угодно, они и на худшее способны. Впрочем, академия такие проступки воспринимает серьезно, хотя, пожалуй, кроме порчи имущества ни на что особо не реагирует. Издеваться над сокурсниками – это ради бога. Тут даже преподаватели склонны к ущемлению прав отдельных студентов, но изрезать казенную мебель – боже упаси.

Еще раз изучаю нацарапанное слово и, пожав плечами, сажусь. Чья-то детская проделка точно не помешает мне насладиться едой за любимым столом.

Снимаю с подноса омлет и запускаю в него вилку. Съев вкуснятину в один присест, отношу грязную тарелку на раздачу и направляюсь на урок мистера Финча.

После небольшой стычки, произошедшей между нами на первом занятии, он больше не пытается меня доставать. Пусть только попробует! Так, косо посматривает, нервно кусает губы или вздергивает брови – вот как сегодня.

Ухмыльнувшись в его сторону, я демонстративно смотрю на часы над доской. Половины десятого еще нет – я пришла чуть раньше. Выбираю местечко в середине, раз уж на галерке все занято. Устраиваюсь поудобнее, и наконец раздается звонок. Через несколько минут под монотонное бормотание Финча у меня начинают слипаться глаза. Зеваю во весь рот, и вдруг дверь в класс резко распахивается.

Финч оборачивается и, нахмурившись, застывает с отвалившийся челюстью. Стоит, вытаращившись и заметно дрожа, пока высокий темноволосый парень неторопливо идет по аудитории.

– Найдите себе место, мистер Портор, – неуверенно предлагает преподаватель и на всякий случай отворачивается к доске. Зажав в трясущихся пальцах маркер, продолжает урок.

Высокий парень – тот самый брутальный тип, сосед по парте с первого занятия, шагает по ступенькам.

Группа, устроившаяся на галерке, в панике подхватив сумки, разбегается, словно стайка мышей. Один из мальчиков даже садится со мной – лишь бы скрыться от опасности.

Черноволосый проделал уже треть пути наверх, и тут мы случайно встречаемся глазами. Через пару секунд надо мной нависает тень.

– Вали отсюда! – резко приказывает знакомый баритон, и по спине у меня пробегает холодок.

Подняв голову, я окидываю взглядом мощную фигуру опоздавшего и останавливаюсь на взъершенной шевелюре, нависшей на сверкающие угрозой глаза.

Какого черта его никогда не устраивает, где я сижу? Вот уже примостилась в серединке – здесь-то ему чего надо?

Я готова сказать – найди, мол, себе свободное место, когда меня отвлекает пересевший с галерки парень. Только плюхнулся рядом, и вот уже пытается вскочить, спотыкаясь о собственные ноги. Наконец выбирается из-за стола, хватает сумку и бежит в другой конец аудитории.

Черт возьми, да что тут происходит?

Высокий угрюмый брюнет тяжело вздыхает и лениво опускается на освободившийся стул. Кладет голову на скрещенные на столешнице руки – видно, решил вздремнуть?

Я оглядываюсь на галерку наверху, где теперь целая куча свободных мест, и снова смотрю на соседа.