Книга Он мой Сентябрь, страница 6 – Евгения Ник

— Замутишь-замутишь… — бормочу.

— Что опять? — вздыхает он.

— Да нет, всё в порядке, — мотаю головой и всё-таки поворачиваюсь в его сторону. — Завтракать будешь?

— Да, — тут же улыбается, уловив потепление в моём голосе.

За десять минут готовлю завтрак. У Серёжи всё стандартно: Мясо. Много мяса. И овощи. А у меня просто тост, на котором лежит жареное яйцо. Сидим — едим.

— М-м, — поднимает он палец вверх. — Я же тебе не говорил… Знаешь, кто у меня новый клиент?

— И кто же? — подпираю подбородок со скучающим видом.

— Соседка из восемнадцатой.

Тут же вытягиваюсь струной, не веря своим ушам.

— Чего?

Серёжа кивает в сторону стены, за которой живёт он, тот самый сосед,и говорит:

— Соседка наша.

В груди ком. Сначала маленький, потом растёт, распирает рёбра, сжимает горло и, кажется, я вот-вот задохнусь. Сердце пытается вырваться наружу. Моргаю, как какая-то дурочка.

— И… как она?

Серёжа хмурит брови, раздумывает несколько секунд перед ответом, а, потом пожимая плечами, говорит:

— Обычная.

Спустя неделю

Захлопываю за собой дверь, скидываю с ног грязные ботинки, брызги разлетаются по светлой керамогранитной плитке. Смотрю на эти коричневые пятна пару секунд, затем задираю вверх голову и просто рычу зверюгой.

— Ненавижу! Ненавижу осень! И этот… мерзкий сентябрь! И…

Вдруг раздаются голоса. Кажется, ругань. Женский и мужской. В подъезде. Резко рвусь к глазку и успеваю поймать ЕГО профиль. Это был сосед?! Боже, какой? Брюнет? Блондин? Толстый? Тощий? А уши? Чёрт, Лиля, как же так?! От эмоций его образ даже не отпечатался в сознании.

— Ты вообще в своём уме? — шепчу сама себе. — Сталкерша ненормальная. Оно тебе вообще зачем? Психую сама на себяи плетусь в комнату, чтобы переодеться.

Открываю шкаф, достаю футболку и шорты. Про себя отмечаю, что каждое моё движение слишком тихое, плавное. Кошачье. Я словно боюсь пропустить что-то важное.

“Если они начали ругаться ещё в подъезде, то это продолжится”, — отмечаю про себя. И оказываюсь права. Потому что буквально через пару минут скандал возобновляется. За стеной что-то падает. По звуку — металлическое. Потом снова крики, в основном женские.

А потом внезапно наступает тишина. Становится тихо. Только какой-то щелчок. И тут до меня доходит — наверное, сосед вышел на балкон.

Словно под гипнозом, иду вперёд, тоже выхожу на свой балкон. Тихо приоткрываю окно, и потоки прохладного сентябрьского ветра тут же приносят запах сигарет и мужского парфюма. Мускусный, сильный аромат. Мне он определённо нравится.

Я не вижу мужчину — только ощущаю. Где-то справа, за балконной перегородкой. Закрываю глаза, прислушиваюсь. Щелчок, ещё щелчок — играет с зажигалкой. Выдыхает с шумом. Снова щелчок. Потом еле слышный выдох, такой долгий, будто он хочет выпустить из себя все остатки кислорода вместе с дымом сигареты.

— Господи… — шепчу, не осознавая, что вслух.

А когда понимаю, закрываю рот ладонью. Но поздно. Потому что раздаётся ЕГО голос:

— Тяжёлый день?

Кажется, что мир поставлен на паузу и всё замерло.

— Соседка? — звучит его голос.

Он. Это он. Не сквозь бетон, а совсем рядом. Если высунусь, возможно, смогу его увидеть, но вместо этого отхожу назад. Сердце стучит так, что, кажется, весь дом это слышит.

— Э-э… — прочищаю горло, выпрямляюсь, стараюсь, чтобы голос не дрожал. — Просто… да, на работе был завал.