Книга Он мой Июль, страница 11 – Евгения Ник

Я провожаю её взглядом и тихонько хихикаю. Пока не встречаюсь глазами с Ильёй.

— Что? Ты сам просил помочь.

— Просил? Я? Что-то не помню такого. Ты вообще хоть понимаешь, кто она такая?

— Не-а, и кто же?

— Судья, и далеко не последний человек в городе.

— Только не говори, что ты реально стал бы с этой… Серьёзно? — склоняю голову набок.

Молчит. Опускает голову и мотает ей с безнадегой.

— Ладно. Один — один. Засчитано, — говорит он и наконец, улыбается. — Спасибо. Я бы и сам слился, но ты ускорила этот процесс.

— Да не за что, — пожимаю плечами и делаю шаг назад. — Удачи тебе и на будущее: выбирай себе женщин тщательнее.

Разворачиваюсь с намерением уйти, как он ловит мою руку и говорит:

— Ты домой?

— Да.

— Я тебя отвезу.

Приоткрываю рот, чтобы отказаться, но мгновенно душу в себе эту фразу.

— Буду рада, и ещё, с тебя кофе и тот шикарный десерт. Из той… как ее… Pena!

— Без проблем. А с тебя приглашение на чай.

— Чего? А ты не наглеешь?

— Нет так нет. Решил попытаться, — пожимает плечами.

Илья доводит меня до машины, распахивает передо мной пассажирскую дверь и, пока я устраиваюсь, обходит автомобиль и садится за руль. Внутри пахнет чем-то знакомым: не просто парфюмом, а им самим. Мне очень нравится. В салоне играет радио, но он тут же делает тише, поворачивается ко мне и растягивает губы в улыбке, оголяя белоснежные зубы.

— Я всё ещё не верю, что ты это сделала. Сумасшедшая… — качает головой. — Обожаю тебя, Танюха.

— Ага, не лопни от счастья, — отзываюсь и отворачиваюсь к окну, и в отражении вижу, как у него дёргается скула.

— А ты что в ресторане делала? — переводит внимание к моей персоне и плавно выводит машину с парковочного места. — Тоже пришла мучить кого-то своим обаянием?

— Ждала одного богатого красавчика. Столько времени потратила на сборы, а в итоге — этот урод не пришёл и кинул меня блок.

— И правда, урод. Хочешь, найду и сломаю ему нос? — бросает с серьёзной миной, и я не понимаю — шутит он или нет. — Ну так, по старой дружбе.

— Спокойно, мститель, — качаю головой, но чувствую, как внутри что-то приятно тянется от его слов. — Лучшее, что ты можешь сделать сейчас — это купить мне кофе и угостить десертом.

— Тарелочница, — фыркает он.

— Эскортник, — парирую в ответ.

— И всё-таки. Пригласишь в гости? — тянется и толкает меня в плечо.

Поворачиваю голову, долго смотрю на наглую, но такую красивую морду, а затем сквозь смех отвечаю:

— Приглашу, но трахаться я с тобой не стану.

Я переспала с Заиграевым.

Нет. Не по пьяне. Мы вообще были трезвыми, как стёклышко.

Всё случилось как-то… Само собой. Органично.

Сначала мы просто разговаривали. В нашей манере — со взаимными подколами. А потом… Потом он просто посмотрел на меня так, что перехватило дыхание. Его глаза были полны тоски и нежности. По крайней мере, мне так показалось. Я почувствовала, как внутри что-то ломается. Все мои принципы, все мои правила, все мои обещания самой себе не смотреть на него, как на мужчину, рассыпались в прах.

Сама встала со стула, подошла к нему и коснулась его щеки. Он закрыл глаза и прижался лицом к моей ладони. Хотелось пошутить, что обязательно ему заплачу, но я вовремя прикусила свой ядовитый язычок. Села на него сверху, и когда наши губы встретились, то мир вокруг перестал существовать. Нас трясло, мы хватались друг за друга, нагло исследовали руками. Наше поведение, наши тела, будто говорили: «Я хочу тебя до безумия, но боюсь».