Книга Развод. Слишком сильная, чтобы простить, страница 42 – Марика Мур

— Артём Зорин. Архитектор. Мы с вами сотрудничаем по проекту в "Лофте". Я — автор концепции. А вы — голос, благодаря которому о нём заговорили.

Я кивнула, тоже протянула руку:

— Дарья Лесина. Вы правы. Очень приятно лично познакомится с вами Артём.

И в тот момент я почувствовала. Как будто всё только начинается. Новая история. Новый мир. Новый мужчина.

И если Илья хочет сражаться за меня — теперь у него появится соперник.

И у меня — выбор, которого раньше не было.

* * *

Я не думала, что кто-то сможет приблизиться. Не в прямом смысле — к телу, а к душе.

Я поставила вокруг себя заборы: из дел, из принципов, из недоверия.

И казалось, что всё так и останется. До того вечера, когда я снова увидела Артёма.

Он появился легко, без вторжения. Не давил, не обволакивал фальшивым вниманием. Он просто был. А я вдруг поняла, как давно рядом не было мужчины, который не смотрит на тебя с желанием что-то взять. А смотрит — будто видит.

Мы говорили ни о чём: о проекте, о стекле и фактуре бетона, об урбанистике. Но в этих разговорах было больше смысла, чем во всех монологах Ильи за последние годы.

Артём не лез в личное. Он не задавал «ненужных» вопросов. Он просто предложил кофе. Не завтраки. Не вино. Не «поехали ко мне». Кофе.

И я согласилась.

Мы сидели в тихой кофейне недалеко от моего дома. Я пила капучино. Он — чёрный, без сахара.

Он рассказывал про архитектуру как про живое существо. И делал это без пафоса. Я слушала, и вдруг поняла, что улыбаюсь. Просто. Непринуждённо. Как будто мне снова двадцать, и я ещё не знаю, что такое предательство.

— Ты смотришь на город иначе, — сказала я.

— Возможно, — кивнул он. — А ты смотришь на людей так, будто уже никому не веришь.

Я замерла.

Он не обвинил. Не пожалел. Просто — увидел.

И это было страшно. Потому чтоправду о себе проще прятать, когда тебя не видят.

На следующее утро я увидела в кабинете на столе букет белых лилий — тех, которые я обожала, но перестала покупать после развода.

И записка:

«Я не спешу. Но ты не обязана идти одна по жизни.»

И в этот момент мне захотелось, чтобы Илья увидел это. Чтобы понял: я больше не его. Не вещь. Не статус.

Я — женщина, у которой наконец появился выбор.

Позже, ближе к вечеру, мне позвонила Дина:

— Твоя бывшая жизнь… пытается дышать тебе в затылок подруга. Видела Илью у кофейни. Один был и странный какой-то. Смотрит в сторону твоего дома. Долго так. Потом заметил меня поздоровался и сел на байк. Черт, он что байк купил себе и правда?

— Пусть смотрит, — тихо сказала я. — Может, наконец увидит, кого потерял.

Даша

Иногда, чтобы выжить, нужно просто остаться. Остаться в себе. В стоящем отражении в зеркале. В чашке недопитого кофе. В одиночестве, которое ты сама выбрала. Не из гордости — из уважения к себе.

Прошло много времени. Странно, как цифры могут быть сухими и равнодушными, когда за ними столько боли, столько отрезанных нитей, столько ненужных имён, оставленных за бортом.

Я помню, как заходила в свой пустой дом после суда. Слово «развод» не звучало победой — оно было похоже на выдох после долгого бега. Я просто знала: теперь всё будет иначе. По-другому. По-моему.

Из моей жизни ушли те, кто думал, что я ни на что не способна одна. Те, кто смотрел на меня через призму привычки и выгоды. Те, кто однажды предал — молча, улыбаясь.