Книга Развод. Слишком сильная, чтобы простить, страница 41 – Марика Мур

Я молчала. Просто смотрела на бумаги. Потом на него. Его лицо было спокойным. Усталым. Но честным.

— Я ухожу. Не жду ничего. Просто… пусть это будет. Для кого-то другого. Для женщин, которые ещё могут всё спасти. А если тебе будет нужно — я рядом. Всегда. Без условий.

Он уехал. Не обернулся. А я стояла и держала эту папку так, будто она весила целый мир.

— Даша? — Дина выбежала из офиса. — Всё в порядке?

— В порядке, — сказала я, и голос дрогнул. Но не от боли. От того, что внутри что-то тихо повернулось. Без грохота. Без драмы. Просто… повернулось.

И я повернулась вместе с ним.

Даша

Я сидела у окна с чашкой черного кофе. Без сахара — как привычка, которая больше не требует вкуса. За стеклом медленно шел дождь. Мелкий, будто злой. Такие дожди не освежают — они только подчеркивают пустоту.

Прошло почти четыре месяца с того самого вечера, когда Илья вышел из квартиры, оставив за собой тишину, звенящую громче крика.

Четыре месяца — новой меня. Без него. Без них. Без старых иллюзий.

Я работала, встречалась с клиентами, выстраивала свою линию — независимую, сильную, профессиональную. Агентство теперь полностью было под моим контролем. Я не цеплялась больше за прошлое. На вид — идеальная картинка.

Но иногда — в редкие моменты тишины — тянуло внутри. Как будто душа скучала по голосу, от которого ей когда-то было слишком больно. А после письма и того его приезда я вообще словно потерялась сама внутри себя же.

Телефон зазвонил. Никита. Я подняла трубку и сразу услышала его спокойное:

— Мам, ты где? Всё в порядке? Я звоню уже раз пять.

— Всё нормально, сын. Просто день затянулся. Хотела выехать куда-то, голову проветрить, но дождь…

Он помолчал пару секунд.

— Можно вопрос?

— Конечно.

— Ты не будешь против, если я скажу тебе что-то… личное? И прошу обещай не кричать и не нервничать.

Я напряглась.

— Говори.

— Она приезжала. Аня. Искала меня. Нашла. Подкараулила возле офиса.

Я выдохнула.

— И?

— Сначала играла обиженную, потом — несчастную, потом — влюбленную. Сказала, что любит меня. Что не может забыть.

Я замерла.

— Что ты ей ответил?

— Послал. Жестко. Сказал, чтоб держалась от меня и от тебя как можно дальше.

Пауза.

— Я не знаю, зачем тебе это рассказываю… Просто — ты не одна в этом. Даже если он был отцом, а она — тётей. Мне хватает разума не забывать, кто ты для меня и что сделала она со всеми нами мам.

Я почувствовала, как горло сжало от чего-то похожего на слезы. Только я не плакала. Уже не плакала.

— Спасибо, сын. Это важно. Правда.

— Мам… ты думаешь, он ещё любит тебя?

— Я думаю, что он пытается что-то вернуть. Но вопрос не в нём. В том, хочу ли я, чтобы хоть что-то возвращалось.

— Иногда возвращается не то, что нужно… А то, что важно, — тихо сказал Никита.

Может он и был прав…

На следующий вечер я была на мероприятии, куда меняпригласил один из наших постоянных клиентов.

PR-сопровождение премии в сфере культуры. Я не собиралась блистать — просто работа, просто дело. Но всё изменилось в момент, когда я увидела его.

Мужчину у бара. Высокий, сдержанный, с той самой "породой", которую редко встретишь. Он обернулся — и наши взгляды встретились. Спокойные серые глаза. Улыбка — лёгкая, как будто он знал, что я здесь. Он подошёл сам. Без навязчивости. Без пошлых намёков. Просто протянул руку: