Книга Научу быть папой, страница 55 – Мира Спарк

Мы возвращаемся в школу, и на меня обрушивается стена звука.

Не рев арены — гул десятков голосов, смех, музыка из колонок.

Спортзал украшен самодельными плакатами: «Наш чемпион!», «Волк с нами!».

Меня тут же окружают.

Не поклонники — свои.

Учителя, которых я едва знаю, хлопают по спине так, что аж вперед пробивает.

— Молодец, Олег Игоревич!

Повариха, суровая тетя Валя, сует мне в руки тарелку с огромным куском торта.

— Ты ж весь исхудал, ешь!

Я стою посреди этого хаоса, и меня накрывает незнакомое, теплое и щемящее чувство.

— Смотрите, смотрите! — кричит Денис, тот самый, с кем я спаринговал.

Он тычет телефоном всем под нос.

На экране — монтаж: отрывки с наших школьных тренировок.

Я объясняю стойку, работаю на лапах, смеюсь над чьей-то ошибкой.

Качество неидеальное, но видно главное — драйв, огонь в глазах у ребят.

А под видео — тысячи лайков, сотни комментариев:

«Где эта секция? Адрес!»

«Это же тот самый Волк с боя! Он и детей тренирует? Крутяк!»

«Как записаться к этому тренеру? Есть соцсети?»

— Вот видите! — Денис сияет. — Вам, Олег Игоревич, самый раз свой блог спортивный заводить! Канал! Людей учить! После вашей победы тут просто жесть сколько просмотров!

Он говорит о просмотрах, лайках, репостах — я в этом нифига не понимаю. Улыбаюсь только.

— Какой из меня блогер, — отмахиваюсь, откусывая торт. — Я говорить-то нормально не умею, только рычать.

— Это я беру на себя.

Всеоборачиваются.

Настя стоит рядом, снимает с меня пылинку, невидимую никому.

В ее глазах — тот самый задорнй, цепкий огонек, который я видел в кафе в первый день.

Она поворачивается ко мне, и в ее взгляде нет страха или сомнения.

Только уверенность.

— Ты справишься, а я помогу...

От этих простых слов у меня внутри что-то встает на свои места.

— Только если с тобой вместе.

Она ничего не отвечает, но сияющие глаза говорят все сами за себя.

Праздник длится еще час, но мы с Настей уходим одними из первых.

Усталость наваливается внезапно, приятная и тяжелая.

Идем по темным улицам молча, но это молчание теперь не напряженное, а насыщенное.

Наши пальцы сплетаются сами собой.

Дома нас ждет сонная, но упрямо не спавшая Анютка.

Она сидит на диване в обнимку с зайцем.

— Никак не могла ее уложить, — виновато разводит руками Людмила.

— Папа чемпион? — спрашивает она, просовывая голову под мою руку.

— Папа дома, — отвечаю я, поднимая ее на руки и чувствуя, как все напряжение дня растворяется в этом маленьком теплом комочке. — И это главное.

Настя уже на кухне греет молоко.

Я слышу тихий звон кружки.

Смотрю на них — на эту хрупкую, сильную женщину у плиты и на дочку, которая уже начинает клевать носом у меня на плече.

И понимаю, что Денис был прав.

У меня уже есть, о чем рассказать.

Но не о том, как бить. О том, как находить. Свой дом. Своих людей. Свое настоящее дело.

Олег

Просыпаемся затемно еще. Лишь синий свет фонарей подглядывает в не до конца задернутые шторы.

Ее дыхание — на моей щеке. Чувствую каждый выдох.

Подушечками пальцев поглаживаю ее по бархатистой коже плеча. Скольжу вниз по руке и поднимаюсь обратно.

Молчим.

Нам хорошо в этом молчании.

Она не открывает глаз, я прикрываю веки.

Только дыхание, умиротворяющее покачивание и ласковые прикосновения.

Во мне словно сосредотачивается Вселенная.

Все становится таким простым и понятным — невозможно проще.