Книга Под вересковыми небесами, страница 86 – Ольга Владимировна Маркович

Мы с МакКелли и Арчер находились в салоне машины. Пациентка была привязана к кушетке и накачана седативными. Это МакКелли хорошо придумал. Так намного легче.

– Что будет, когда пацан примчит нас к посольству? – шепотом спросил МакКелли, наклонившись ко мне.

Я не ответил. Попросил парня остановиться у обочины. Сказал, что хочу отлить. Рулевой удивился. Предлагал заправку. Но я указал в сторону пыльной дороги, которую украшали широколистные растения.

Мы притормозили. Я вывалился из скорой. Сунулся в джунгли. Оценил обстановку. Крикнул водителю:

– Эй, парень, иди-ка сюда, помоги мне.

Малый даже не спросил, что стряслось, выскочил, прибежал на голос. Я быстро с ним закончил. Он и пикнуть не успел. Не стервятник, цыпленок точно. Шейка у него была совсем тоненькая. Хрустнула, как веточка. Положил его аккуратно. Накидал сверху листьев. Вылез из зарослей, чуть не ободрав свои чиносы из отличного сатинового хлопка. Прыгнул за руль.

– Где водитель? – спросил МакКелли встревоженным голосом.

Я не ответил.

Лиландтон, май 1991 года

Следователь

Этот городишко – дырка от пончика. Облитая глазурью по краям дырень. И если сам штат Вермонт по праву можно назвать аппетитной сдобой, то в маленькое невзрачное отверстие посередке под названием Лиландтон, как в воронку, скатывается вся тоска этого мира. Кукольные домики, когда-то выкрашенные в приятные глазу цвета, пожухли, незаметно для владельцев и прочих горожан. Ничего нового тут не строится. Все тихо увядает. Когда-то, может, Лиландтон и выглядел как пригородная американская мечта среднего класса, теперь же он сон. Один из таких снов, где попадаешь в знакомое место, но все кругом чужое. Пытаешься раздобыть телефон, но не можешь вспомнить номер. А когда находишь средство связи, цифры рассыпаются, кнопки заедают и любая попытка связаться с реальным миром обречена.

Провел тут полдня, а будто год прожил. Если бы не значительное внимание СМИ к убийству бывшей звезды ситкома Вито Потчепе, то головное подразделение полицейского управления штата Вермонт никогда не отправило бы меня сюда. Ей-богу, никогда бы не отправило.

Место преступления выглядело удручающе. Задний двор средненького таунхауса. Утренний туман. Здоровенная газонокосилка на дне бассейна в компании с плавающим на поверхности артистом. Только тонкий провод от машины тянулся из резервуара, как конфетка на шнурке, с помощью которой заманили в западню ребенка. Жертву убил разряд тока из запитанной от сети косилки. Та беззаботно темнела под слоем воды. Рябила красноватыми отблесками, что создавал на водной глади ветер, в то время как сам «виновник торжества» плавал рядышком пузом кверху.

Я его вспомнил. Видел в паре серий по телеку. Играл Вито Потчепе благостного отца семейства, хорошего парня. Всем и на все говорившего: «Keep it real, dude». Такой классический Билл или Боб, что носит бежевые кардиганы в ромбы и усаживает детей на колени, поглаживая тех по белокурым головам. Кажется, за это его и выгнали. Да, за то, что кинодочь четырнадцати лет он усаживал на колени и за пределами павильонов с картонными стенами и бутафорскими завтраками. Историю тогда замяли, но слухами земля полнится.

Никаких особенных улик у дома я не нашел. Все как и должно быть. Одежда, сложенная в аккуратную стопку на стуле у бассейна перед купанием. Часы и визитница с кредитками на столике у барбекьюшной.