Книга Бабло, страница 33 – Дмитрий Романофф

Пол повернулся, ветер трепал его свободную рубашку.

— Везение — для лотерей. Алгоритм увидел паттерн, который люди пропустили. Всё просто.

— Паттерн? — Мэт фыркнул, откинувшись в кресло. — Ты знаешь, что тогда случилось в Нигерии? Люди голодали, потому что цены на топливо взлетели. А твой паттерн — он учитывал это?

— Рынок не обязан быть этичным, — Пол взял со стола яблоко, покрутил в руках. — Он как океан. Ты не винишь волну за то, что она топит корабли. Ты учишься её читать.

Мэт закрыл ноутбук с резким щелчком.

— Волны не создают искусственных цунами. Твой алгоритм — да. Ты играешь в бога, Пол. А боги, если забыл, всегда падают.

Наступила пауза. Где-то вдалеке крикнула чайка. Пол откусил яблоко, медленно прожевал.

— Знаешь, почему я назвал яхту Селестиаль? — спросил он, глядя на горизонт. — Потому что звёзды не боятся темноты. Они горят, даже если их никто не видит.

— Поэтично, — Мэт налил себе виски, игнорируя бокал. — Но звёзды не продают акции.

Пол улыбнулся.

— Зато они светят миллиарды лет. Долгосрочная перспектива, Мэт. Твои клиенты хотят прибыли сегодня. Моя система строит завтра.

— Завтра? — Мэт поднял бокал в сторону города, где уже зажигались огни. — Там, в этих окнах, сидят люди, которые однажды спросят: «Кто решил, что наша жизнь стоит дешевле их алгоритмов?» И что ты ответишь?

Пол бросил огрызок яблока за борт. Круглые рыбы тут же начали рвать его на куски.

— Я скажу: «Спросите у своих правительств». А потом я куплю их долги за полцены.

Мэт засмеялся — сухо, без радости.

— Ты становишься циничнее меня.

— Нет, — Пол повернулся, его глаза блестели холодно, как лезвие. — Я становлюсь реальным.

Ветер усилился, захлопнув крышку ноутбука.

Но Пол уже не смотрел. Он видел будущее!

Солнце палило так, будто хотело выжечь все тайны мира дотла. Яхта Пола скользила по бирюзовым волнам, оставляя за кормой пенную дорожку — словно цифровой след в бесконечном океане данных. За столом из полированного тика, между бокалов с шампанским и тарелок с устрицами, витал вопрос, который оба старались не называть вслух: Как украсть огонь у богов?

Пол откинулся на кожаное сиденье, щурясь от бликов на воде. Его голос, как всегда, резал воздух лезвием:

— Ты говоришь «большие данные», как будто это рыба в сетях. Но корпорации держат их глубже, чем подводные кабели. Твои «облачные технологии» — детский сад. Там всё под колпаком у тех же гигантов.

Мэт потянулся к стакану с водой, льдинки звякнули, словно предупреждая: осторожнее. Он знал, что Пол ненавидит пафос, но рискнул:

— Представьте архипелаг… Каждый остров — дата-центр. Мы строим свой. Независимый. Без слежки, без посредников.

— Свой? — Пол фыркнул, поднимая бровь. — Ты хочешь рыть тоннели под океаном? Это не стартап по доставке суши.

— Десять миллионов евро. Оборудование, шифрование, команда… — Мэт выдохнул цифру, будто сбрасывал балласт.

Пол замер. Его пальцы начали барабанить по столу — нервный ритм, знакомый Мэту как предвестник бури.

— Десять миллионов — это входной билет. А где взять их данные? — Он ткнул пальцем в горизонт, где танцевали чайки. — Не ту статистику, что продают на каждом углу. Нам нужны их нейроны. Их страхи. Их несовершенные алгоритмы.

Мэт потянул галстук, внезапно ощутив удавку. В голове всплыли отчеты: фабрики данных Минцифры, облачные аукционы, утечки через подрядчиков… Но всё это было как рыбалка на голый крючок.