Книга Девочка из глубинки. Книга 1, страница 99 – Слава Доронина

На холодильнике в кухне замечаю приклеенную бумажку. «Перезвони, как встанешь».

Секунда — и внутри расползается тепло. Звоню сразу, не откладывая.

— Привет, — голос у «щедрости» бодрый, уверенный, будто не ночевал со мной и небыло между нами ничего прошлой ночью.

— Я… проснулась, — зачем-то докладываю, как дурочка.

— Это хорошо, — усмехается. — Ничего не болит?

— Хромаю, — вырывается, и я тут же зажмуриваюсь от собственной откровенности и глупости. — Все нормально.

— Нормально — это хорошо. А хромать вряд ли пройдет. Вечером закрепим. Заеду примерно через пару часов, отвезу тебя к бабуле. Хорошо?

— Угу, — выдыхаю.

— Завтрак на плите. И загляни в холодильник.

Все внутри смешалось: легкий стыд, радость, благодарность и тот самый дискомфорт между ног, который напоминает, что я больше не девочка.

— Ты всегда такой… заботливый? — спрашиваю тихо.

— Нет, — отвечает. — Только с тобой, — завершает он разговор.

Подхожу к плите — и там действительно стоит порция омлета, правда уже остывшего. Но это не так уж важно: я подогрею. А в холодильнике мое любимое пирожное. Откуда он узнал, что люблю именно медовик? Вроде бы не говорила… И ведь главное успел до своего отъезда на работу оформить доставку.

Время до возвращения «щедрости» проходит удивительно быстро. Странно только, что ключом дверь не открыл, а звонит в звонок. Иду в прихожую, смотрю на экран видеодомофона, но там оказывается вовсе и не Демьян, а человек, после встреч с которым он всегда выглядит напряженным и взвинченным.

Звонок повторяется. В груди нарастает тревога. Почему он пришел, когда Демьяна нет дома? Или они договорились о встрече, и «щедрость» вот-вот подойдет. Может, разминулись, в городе бывают пробки. Однако открывать не решаюсь, просто разглядываю человека, пока его фигура не исчезает из поля камеры. Я выдыхаю, даже не замечая, что все это время стояла с задержанным дыханием. Хоть и не знаю его, но, когда вижу, волоски на коже становятся дыбом. Неприятный человек. Или это передаются реакции Демьяна: после встреч с этим мужчиной он всегда будто раздраженный.

Едва возвращаюсь в комнату, силясь отогнать неприятные мысли, как домофон звонит снова. Вздрагиваю, сердце падает куда-то вниз. Неужели вернулся? Я бросаюсь обратно к монитору, напряженно всматриваюсь… Но вместо смутного силуэта вижу крупным планом букет, объектив камеры почти полностью заслонен пышными кремовыми розами. На губах помимо воли появляется улыбка. Нажимаю кнопку связи и, стараясь скрыть и радость, и остатки волнения, говорю в микрофон:

— Ключи забыл?

Букет слегка опускается, и в кадре появляется знакомое лицо. В груди тепло расплывается от радости.

— Доставка хорошего настроения по вашему адресу, — объявляет он игриво, динамик домофона чуть искажает его баритон. — Откроешь?

Смеюсь, открывая Демьяну дверь. Он переступает порог, и вместе с ним в прихожую врывается аромат свежих роз. Высокий, в темно-синем пальто, в строгом сером костюме, одной рукой бережно прижимает к груди букет.

— Привет, — наклоняясь, касается губами моей щеки. — Ждала?

Вместо ответа крепко обнимаю и на миг прижимаюсь лицом к его плечу. Он пахнет улицей, дорогим одеколоном и чем-то родным, свежим.

«Щедрость» чуть отстраняется, всматриваясь в меня.

— Опять дрожишь…