Книга Афоня. Старая гвардия, страница 31 – Валерий Гуров

— Афанасий Саныч, вы, видать, просто не в курсе расклада. Такие вот «патриоты» свои корни действительно не забывают… только не в России.

— В смысле? — я нахмурился.

— В самом прямом, — продолжил сержант. — Корни у них в Португалии, на Кипре… А тут — стихи, лозунги и правильные слова. Так что не верю я таким ни хрена. Особенно сейчас, когда поддержка стране нужна по-настоящему.

Лейтенант тяжело вздохнул, подтверждая слова напарника, и, не глядя на меня, просто нажал на кнопочку, меняя волну. Ловить её и подстраиваться было не надо, но я уже не об этих чудесах думал.

Что это он сказал? Внутри медленно поднималось тяжёлое, знакомое чувство. Что со страной? Опять? Опять эта фашистская гадина свои когти точит?

Я уже нахмурился, морально готовясь услышать неприятный ответ, но задать вопрос так и не успел.

Потому что в этот самый момент машина плавно притормозила, и впереди в свете фар показались ворота. Мент за рулём дважды коротко просигналил. Звук эхом прокатился по двору, и через несколько секунд со знакомым, тяжёлым скрипом створки начали медленно расходиться в стороны.

Я сразу отметил, что ворота были старые. Металлические, толстые, и проворачивались они с характерным звуком, который я помнил ещё с прежних времён. Такие ворота всегда скрипели так, будто жаловались на жизнь. Ну хоть в чём-то стабильность… А то уж больно много нового за один вечер навалилось.

Машина неспешно заехала внутрь двора. Я выглянул в окно и сразу понял — само здание отдела тоже было из старых. Советская постройка в два этажа, крошащийся кирпич, местами потемневший от времени и сырости. Окна небольшие, решётки простые, не декоративные, а именно рабочие — чтобы держали, если что.

Сержант аккуратно притормозил. Перед нами, у входа, переминаясь с ноги на ногу, стоял дежурный. Судя по всему, ночь ему уже успела надоесть. Он зевал широко, даже не прикрываясь, и изо рта у него валил пар. Одновременно он бездумно пинал носком ботинка пластиковую пробку от бутылки, гоняя её по асфальту туда-сюда.

Картина до боли знакомая. Ночная смена, скука, холод — всё как всегда. Но стоило ему заметить нашу машину, как дежурный моментально оживился. Пробку он тут же отстрелил куда-то в сторону резким пинком, сам подобрался, вытянул шею.

— Сахарова хлебом не корми, дай только на задержанных попялиться, — хмыкнул сержант, отстёгивая ремень безопасности.

— Да пусть смотрит, тебе что, жалко? — лениво отозвался лейтенант. — Скажи спасибо, что не тебя на пост поставили, а то сам бы так же всех подъезжающих разглядывал.

Оба вышли из машины. Лейтенант сразу обошёл форд и шагнул к задней двери. Открыл её и чуть отступил в сторону, давая мне пространство.

— Афанасий Саныч, мы приехали. Выходите, — сказал он.

Я, кряхтя и изображая всю возможную старческую тяжеловесность, выбрался из машины. Нужно было держать образ — старик, выловленный из холодного моря, уставший, продрогший и едва живой.

Хотя чувствовал я себя уже заметно лучше. Тело странным образом приходило в норму, будто и не было ни ледяной воды, ни этой проклятой ночи. Но виду я, разумеется, не подал.

— Мужики, ничё себе у васулов сегодня, — протянул дежурный, уставившись на меня с откровенным любопытством. — А где вы целого советского капитана дальнего плавания взяли?