Книга Афоня. Старая гвардия, страница 30 – Валерий Гуров

Это да. А вот что именно я буду говорить в ментовке, когда меня там начнут допрашивать? Как объяснять, каким это растаким образом я оказался в нескольких километрах от берега и при этом выжил?

Я прекрасно понимал, что это вопрос щепетильный. Очень. И если начать отвечать на него всерьёз, по-честному, то я сдам себя с потрохами уже на втором предложении. Что сказать, про советский корабль врезать сразу? Ведь начнёшь юлить, и всё к этому придёт, особенно если попадётся тот, кто знает, как задавать вопросы.

Я немного ещё поразмыслил, взвесил варианты… и пришёл к выводу, что самый разумный выход здесь — это амнезия. Причём не частичная, а полная.

Ничего не помню. Очнулся — и всё. Как тут оказался — не знаю. Что было до этого — черт бы знал.

Если играть эту карту аккуратно, без переигрывания, оставался вполне неплохой шанс, что меня либо отпустят из отдела, либо передадут медикам. А это уже куда лучше, чем попытки объяснять ментам вещи, которые даже для меня самого выглядели бы как бред сумасшедшего.

Тем более что замёрз я и вправду знатно. Меня до сих пор потряхивало, и риск схлопотать воспаление лёгких был вполне реальным. В моём возрасте такие вещи — совсем не шутка. Хотя, справедливости ради, я всё больше ловил себя на мысли, что тело у меня ведёт себя как-то… не по-стариковски. Ни ломоты привычной, ни той вялости, к которой я за последние годы успел привыкнуть, которую уже автоматически, стиснув зубы, каждый день перебарывал.

Интересно, интересно. Теперь нужно, чтобы из отдела меня просто отпустили.

Мент за рулём, не отрывая взгляда от дороги, лениво потянулся рукой к панели и включил музыку. Салон тут же наполнился звуком — кто-то читал стихи под ритм. Не помню, как такая манера называется, негры вот так делали, которые американские…

Я машинально перевёл взгляд вперёд— и только сейчас по-настоящему рассмотрел приборную панель форда. Я уже даже и не удивился, когда увидел перед собой хренову панель управления какого-то космического корабля.

Куча кнопок, переключателей, экранчиков, подсветка, какие-то шкалы, индикаторы, символы. Все это светилось, мигало, жило своей собственной жизнью. Казалось, нажми не туда — и либо катапульта сработает, либо двигатель в гиперпространство нас унесёт. В моё время всё было куда проще: спидометр, тахометр, пара лампочек — и поехали.

А тут… корабль, не иначе.

Из динамиков тем временем продолжал звучать голос — уверенный, жёсткий, с какой-то внутренней злостью. Читал мужик, но явно не негр, а если и негр, то обрусевший.

— Не забывай свои корни… — чеканил голос.

Слова… слова мне понравились. Правильные слова.

— Не забывай свои корни, помни, есть вещи на порядок выше…

Я даже слегка кивнул сам себе. Хорошо, хорошо. В этом мире, значит, не всё потеряно. Хоть кто-то ещё помнит, что есть вещи на порядок выше бабла, шкурных интересов и личного комфорта. Патриотические стихи, значит. Правильно поёт, или читает, этот пацан — так и надо.

И тут вдруг сержант, сидящий за рулём, резко поморщился и бросил:

— Выключи это… тошно слушать.

Лейтенант молча протянул руку к панели, но я не выдержал и спросил, искренне удивившись:

— А почему тошно-то? Чем тебе патриотические стихи не угодили?

Сержант коротко усмехнулся, будто ждал этого вопроса, и охотно ответил: