Книга Афоня. Старая гвардия, страница 29 – Валерий Гуров

— Ага, домашним. Давай обойдёмся без этого, — отрезал лейтенант.

Сержант ещё секунду посидел молча, потом кивнул, соглашаясь. Видно было, что спорить он не собирался.

И ведь я всё это слышал. Слышал отчётливо.

Но, если честно, половину из сказанного я понимал с трудом или не понимал вовсе. Что за «видос», что за «интернет взорвёт»? Почему из-за какого-то телефона можно без погонов остаться? Все это звучало как набор слов из будущего, к которому я ещё не успел привыкнуть.

В детстве у меня была бабуля — царство ей небесное. Женщина она была старая, из тех, кто родился и вырос при царе, при Николае. Для меня, пацана, это вообще казалось чем-то былинным, из сказок или из учебников по истории, но для неё это была просто жизнь.

Всю свою долгую и, чего уж там, непростую жизнь бабуляпрожила в деревне. Настоящей деревне, не в пригороде и не в посёлке, а именно в деревне. Той, что с печью, огородом, сеновалом и дорогой, по которой весной без сапог лучше было не соваться. В большом городе она так и не была ни разу. Ни в столице, ни даже в областном центре. Мир для неё заканчивался на ближайшей станции и базаре по воскресеньям.

Так вот когда я приезжал к ней летом, пацаном, она иногда такие словечки мне вворачивала, что я сидел да глазами хлопал. Слова, вроде бы, русские, а смысл — как в тумане. И вот так скажет, глянет на моё недоуменное лицо, и только рукой махнёт: мол, вы, молодёжь, всё равно не поймёте.

Тогда я это списывал на возраст, на старину, на разницу поколений. Но сейчас, сидя на заднем сиденье полицейского автомобиля, я вдруг поймал себя на чётком ощущении дежавю.

Менты говорили на русском языке. На моём языке. Почти все слова я знал. Но вот смысл некоторых фраз ускользал целиком. «Интернет», «видос», «форсить»… Эти слова звучали так, будто их вообще не должно было существовать.

Особенно меня зацепило одно. Между делом, как что-то само собой разумеющееся, они сказали, что на телефон можно что-то снимать.

Снимать… на телефон. Я даже мысленно хмыкнул. Представил себе трубку и диск. Можно говорить, можно слушать, а ещё иногда он противно трезвонит, хуже будильника. Всё. Точка. А тут, выходит, он ещё и картинку умеет записывать. Да ещё такую, что что-то там взрывает.

Я, конечно, уже сообразил, что телефоны теперь изменились до неузнаваемости — это вот те самые коробочки плоские, из которых даже антенны не торчит. Да и вон как ловко Кирилл обращался со своим телефоном в каюте, будто это продолжение его руки… В общем, удивляться тут уже будто и нечему.

Ясно только, что разбираться во всём этом придётся основательно. Потому что мир явно стал другим, и делать вид, что ничего не изменилось, — самый короткий путь к неприятностям.

Ну, так нам и не привыкать, всё время что-то сыпется на голову. С «дерьмократией» мы когда-то тоже «разобрались» — и никто особо не спрашивал, хотим мы этого или нет. Просто поставили перед фактом — жить теперь будем так.

А всё-таки ведь ничего, как-то сориентировались тогда. Вообще, если по-честному, русский человек — существо удивительно живучее. Разберётся и приспособится, хоть его впечку сунь. Может, не сразу, может, с матом и перекосами, но разберётся обязательно. Это я знал твёрдо, на собственном опыте.

Если, скажем, русского человека вдруг отправить в ад, то уже на следующий день он там баню соорудит, дрова где-нибудь добудет и шашлычок сварганить. А ещё найдёт, с кем выпить, и обязательно объяснит местным, «как тут у вас всё неправильно устроено». Такой уж у нас характер — не сдаваться и не ныть, а обживаться даже в… самых безнадёжных условиях.