Онлайн книга «Развод. В логове холостяка»
|
Руслан сжимает мою холодную ладонь. Его прикосновение сейчас единственная точка опоры. Ворота со скрежетом отъезжают в сторону под нажимом людей в форме. Резкие лучи фонарей режут темноту, шипит рация. С нами группа волонтеров, друзей Руслана, полицейские и журналист. Его объектив жадно ловит каждый кадр. Собравшаяся группа работает четко, как часы. Каждый шаг расписан, каждый знает свою роль. И только сейчас, глядя на эту отлаженную операцию, я по-настоящему понимаю, каких титанических усилий, каких связей и рисков это стоило Руслану. Он выстроил этот хрупкий щит из закона и публичности, под которым мы сейчас и прячемся. - Если что-то произойдет, что-то найдут, ты, Поль, не смотри Не смотри, если станет страшно, - его голос звучит прямо над ухом, приглушенный и напряженный. Волонтеры с лопатами уверенно начинают исследовать сад, полицейские вскрывают замок на двери особняка. В воздухе висит ожидание погони. Скорее всего, сигнал уже ушел куда следует, и возможно, скоро сюда нагрянут те, кто охраняет эту тайну. Но у нас есть эти драгоценные минуты. - Не смотри, - повторяет он снова, как заклинание. – Если что-то будет такое…То попросту не смотри. В его руках появляется вдруг фотокарточка. Группа девочек подростков на фоне этого дома. На снимке Даша, в черном платье. Она смотрит в кадр затравленно и от ее взгляда у меня бежит по коже холод. - Я должна смотреть, - отвечаю, и мой собственный голос звучит непоколебимо. – Это наша история. И наш общий враг. Первым делом мы заходим в дом и сразу же на пороге ловлю чувство, что я здесь бывала ранее. Я не помню этих моментов в памяти, там ожидаемо белый лист, но ощущения не могут врать. Этот коридор, эта гостиная и лестница, ведущая на второй этаж, мне знакомы. В доме пустота, мебель накрыта покрывалами, пол застелен газетами, а вещив шкафах убраны. Ничего нет, что говорило бы о владельце, но в руках Руслана опять же фотографии – хозяин дома в окружении малолетних девочек. И среди десятков разных лиц я вижу знакомые. И себя вижу. И лицо своей свекрови. Мы здесь бывали… В доме ищут волонтеры, как ищейки переворачивают всех вверх дном, а мы медленно идем вглубь запущенного сада. Ноги вязнут в прелой листве. Воздух пахнет сыростью, тлением и ожиданием. Я нахожу взглядом ту самую яблоню и тяну за руку Руслана в ту сторону. Ствол яблони черный, корявый, как костлявая рука, вцепившаяся в небо, как страж над тем, что лежит в земле. - Дом пустой, мебели нет! – кричит кто-то. Я вижу отблески фонарей, что мечутся по темным окнам. - Спускаемся в подвал! – снова доносится из дома голос и Руслан поджимает губы. - Идем с ними в подвал? – спрашиваю хрипло. - Нет, останемся здесь. – Он тоже смотрит на яблоню. Переговаривается с другом, который ведет съемку. И я вижу, как тот отдает ему еще одни фотоснимки. Все тот же ракурс, но уже другие девушки. И все та же яблоня. И лицо Подгородова на снимках полное, довольное, надменное. Он непобедим, он знает, что все пройдет безнаказанно, ведь он богат, имеет статус и влияние, он недосягаем. Олигарх, как никак, а деньги в наше, и даже в то время, имели и имеют вес. Если ты богат, то ты и правишь балом, даже если это бал мракобесия. Тем более, если это бал мерзости и мрака. Лопаты со стуком вгрызаются в мерзлую землю. |