Книга Безмолвные клятвы, страница 34 – Аймэ Уильямс

Завтра она станет моей женой. Сегодня ночью я позабочусь о том, чтобы каждый понял, что это значит.

Начиная с Джонни,блядь, Калабрезе.

Свадебное платье висит, как призрак, в предрассветном свете, насмехаясь надо мной своим совершенством. Метры итальянского шёлка и французского кружева каскадом спускаются от нежных рукавов-фонариков до шлейфа, а корсаж вручную расшит тысячами крошечных кристаллов, которые ловят серый утренний свет. Это шедевр Vera Wang, то самое платье, которое я раньше рисовала на полях своих блокнотов во время скучных лекций.

Но в моих мечтах всегда был отец, ведущий меня к алтарю.

Я плотнее сворачиваюсь в кресле у окна студии, натягивая кашемировый плед на плечи. Я не спала, не могла уснуть, не после того, что случилось в кабинете Маттео. Мои губы всё ещё покалывает от его поцелуев, кожа горит везде, где касались его руки. Воспоминание о его рте на шее даже сейчас вызывает прилив жара где-то в животе.

Господи, как же он целовал. Не нежно или неуверенно, а властно, собственнически, как изголодавшийся человек. Его вкус — виски, дым и что-то более тёмное, более опасное — преследует меня. Его стоны, когда я касалась груди, то, как он рычал имя у горла, как его руки скользили по бёдрам... Я зажмуриваю глаза, но это только делает воспоминания ярче.

Студия, по крайней мере, даёт некоторое убежище от всего этого безумия. Маттео сделал её до моего приезда, обустроив на третьем этаже с окнами, выходящими на восток, чтобы ловить утренний свет. Пространство больше, чем моя квартира, с безупречно белыми стенами, идеальным трековым освещением и достаточным местом для нескольких мольбертов. Он даже снабдил её такими принадлежностями, какими я никогда не владела: импортные краски, кисти ручной работы, холсты разных размеров.

Ещё одна позолоченная клетка, но по крайней мере эта говорит на моём языке.

Я рисовала до боли в руках прошлой ночью, пытаясь запечатлеть шторм внутри себя. Горе по отцу отягощает каждый мазок — не только потому, что он ушёл, но и потому, что его смерть втянула меня именно в ту жизнь, от которой он пытался меня защитить. Ярость следует по пятам: из-за того, что семья Калабрезе могла так просто решить уничтожить наши жизни, из-за того, что я должна выйти замуж для защиты, как некая средневековая принцесса.

И из-за Маттео.

Холст передо мной рассказывает эту историю: тёмные водовороты полуночно-синего и багрового, прошитыепроблесками золота. Цвета желания и опасности, влечения, которое не должна чувствовать, и безопасности, которой не могу доверять. Как я могу хотеть мужчину, который олицетворяет всё, от чего я пыталась сбежать? Как моё тело может жаждать его прикосновения, даже когда разум восстаёт против его контроля?

Стук в дверь студии заставляет меня напрячься.

— Уходи, Мария. Я знаю, что пора.

— Это не Мария. — Голос Елены раздаётся за дверью, за которым следует мой шок. Моя лучшая подруга — это всё, чем я не являюсь: высокая, изящная, с той блондинистой красотой, которая заставляет мужчин сворачивать головы ей вслед. Этим утром она идеальна в светло-голубом платье, от которого её глаза напоминают сапфиры, медово-светлые волосы ниспадают элегантными волнами ниже плеч. Даже в этот нечестивый час она выглядит так, словно сошла с обложки журнала.