Книга Однажды 30 лет спустя, страница 8 – Лия Султан

Про любовь без измен.

Какое-то издевательство от диджеев.

— Почему вернулась? Не понравилось? — первым прерывает молчание Игорь.

— Не сложилось.

Не признаюсь же я, что не уезжала в Россию на ПМЖ, что много лет жила в Уральске у папиной сестры, а в Алматы переехала после ее смерти. Нике тогда было шестнадцать лет. Я решила, что она должна учиться здесь, продала дом, в котором мы жили втроем, и купила двушку в микрорайоне, а остальные деньги положила в банк. Мне нужно было дать дочери высшее образование. Я ведь так и не окончила университет.

— А как ты? — увожу его от темы моего прощального письма. — Вижу, делаидут. Говорят, ты солидный человек.

— Врут, — усмехается. — А если честно, у нас с другом строительная компания. Ты, наверное, помнишь его. Мы служили вместе. Даниал.

Напрягаю память и действительно, вспоминаю, что у его армейского товарища имя начиналось на “Д”. Именно он стоял на шухере, пока мы целовались.

— Да, я вспомнила. Как он?

— Нормально. Тоже дед. Недавно правда попал в аварию, поэтому я сейчас за двоих.

— Ого. Надеюсь, ничего серьезного?

— Жить будет.

— Дай Бог ему здоровья, — говорю искренне, хоть и видела его всего раз в жизни.

И снова он молчит, следит за дорогой и крепко сжимает руль. Я не отвлекаю его вопросами, но украдкой рассматриваю. Он хорошо сложен, следит за собой. Лицо добродушное, красивое и твердое. Посильнее обхватываю пальцами ручку сумки, немного нервничаю от неловкости. Интересно, какой была его жена и почему он с ней развелся? А Жанна… какая она? Не сомневаюсь, что очень красивая. По-другому быть не может. Рядом с таким мужчиной, как Игорь, должна быть красивая женщина ему под стать.

И вот она снова звонит. Ее входящий отображается на дисплее. Игорь нажимает кнопку на руле, как в прошлый раз, но звонок не сбрасывается.

— Черт, не то, — бубнит себе под нос. Думает, что тихо, но я услышала.

А еще в салоне раздается спокойный, мелодичный голос Жанны.

— Игорь, у тебя все хорошо? — интересуется она.

— Да, Жанна, я еду, — отвечает он напряженно.

— А, слава Богу. Ты обещал после стрижки, я всё жду. Думала, вдруг что-то случилось. На улице такая непогода.

— Задержался. За рулем, — говорит он рваными фразами.

— Всё-всё, не буду отвлекать, милый.

— Пока.

Он быстро заканчивает разговор и больше не смотрит на меня. Я жалею, что согласилась поехать с ним. О чем я только думала? Просто потянуло, но это все призрачною. Фантомная боль — отголоски той, что давным-давно улеглась. Я мазохистка, не иначе.

— Вон там, у детского магазина останови, пожалуйста. Во двор не надо, — прошу его сдержанно.

— Мне не сложно, — сурово откликается он. Замечаю, как изменилось его настроение и выражение лица. Одному Господу известно, что творится в его голове, но мне отчего-то тревожно.

Черный джип заезжает во двор и аккуратно паркуется в свободном кармашке. Удивительно, что место в нашем дворе вообщеесть. В салоне темно, спасает только фонарь на улице.

— Спасибо, что подвез. Рада была встрече.

— Не за что, — кивает он, смотря перед собой.

“Но я не рад”. Так что ли?

Он молчит, хмурит брови и поворачивается ко мне корпусом. Во рту пересыхает, чувствую исходящую от него опасность, паникую. Очень хочется на улицу, но дверь заблокирована. Боже, только не это!

— Наверное, мой порыв был ошибкой, да? — с горечью спрашивает он.