Онлайн книга «Наследник дона мафии»
|
Так и есть, я медленно трогаюсь с места. Руль вращается легко, надо следить, чтобы никуда не врезаться. Машина рвется вперед, резко торможу. Пробую снова — медленнее, ровнее. Я не собираюсь далеко ехать, да и куда я доеду без прав, вся в копоти и с забинтованным лицом? Включаю навигатор, хотя и так вижу, в какую сторону ехать. По небу полосами тянется сизый дым — похоже, пожары уже гораздо ближе. Доктор Азиз-бей не зря собирался нас эвакуировать. Надо постараться, не привлекая внимания, пробраться в самый эпицентр. Туда, где хаос и паника. Где можно затеряться. Где можно раствориться и стать частью общей беды. Где никого не удивит девушка с грязными от копоти бинтами на лице. Кто станет сейчас разбираться, что под ними за швы — от ожогов или от пластической операции? Станут, но потом, гораздо позже. В крайнем случае может сработать финт с потерей памяти. Главное попасть туда, где спасательные службы заняты эвакуацией, и им некогда разбираться с документами. Там у меня точно есть шанс. * * * Долго петляю по грунтовой дороге, никак не выберусь на трассу. А еще говорила, что навигатор не нужен. Без него уже бы решила, что заблудилась. Дорога резко идет под уклон, потом уходит вправо, в последний момент успеваю затормозить. Выхожу из машины. Я им ничем не помогу. Уже не помогу. Автомобиль наполовину сполз в овраг, догорает. Бок вмят, лобовое треснуто. За рулем мужчина, с ним была девушка. Ее выбросило на дорогу, голова запрокинута, рядом — раскрытая сумка. Руки почти не дрожат, когда подхожу ближе, чтобы проверить пульс. Как быстро я привыкла к виду безжизненных тел. Или я малодушничаю,и все мое равнодушие оттого, что эти люди мне чужие? Девушка не двигается, пульса ожидаемо нет. Что-то изнутри толкает, и я протягиваю руку к сумке. Паспорт лежит в самом верху. Роберта Ланге. Двадцать один год, уроженка Германии. На фото очень миленькая блондинка. Берта. Роберта… Это лучше чем «моя» Тереза двадцати шести лет. И это настоящий документ, который никак не связан с Азиз-беем. Даже Аверин не докопается… Руки трясутся, когда приношу из машины «свою» Терезу без фото. Бросаю в догорающую машину. Паспорт Роберты забираю себе, сумку тоже. Подхожу к Роберте, это уже становится ритуалом. — Прости, — говорю по-немецки. — Прости меня, пожалуйста… Заползаю обратно в машину, вытираю о толстовку руки. Складываю в сумку деньги и футляр. Теперь я Роберта. Берта. * * * По трассе еду медленно, прижимаясь к обочине. Ориентир — дым на горизонте — становится все ближе. Верчу головой по сторонам, высматривая подходящее место. И когда вижу поворот, а перед ним дорожный знак, съезжаю в сторону леса. Я не могу оставить при себе подарок Феликса. Фамильные драгоценности Ди Стефано слишком легко опознать, и по ним вычислить меня раз плюнуть. От дорожного знака провожу воображаемую линию, которая упирается прямо в дерево с вывороченными корнями. В багажнике нахожу складывающуюся саперную лопатку и начинаю рыть яму между корнями дерева. Рою неглубоко, глубоко и не получится. Футляр заворачиваю в пакет, который тоже валялся в багажнике. Засыпаю землей, сверху бросаю сухие ветки, листья. Притаскиваю камень. Отхожу в сторону и еще раз мысленно провожу линию от знака до камня. Поехала. * * * Когда подъезжаю к Гюверджинлику, дым уже затягивает небо. |