Книга Разбитая осколками, страница 43 – Айрин Крюкова

Но внутри меня не было жалости. Ни капли. Ни сожаления. Ни даже тени боли. Только пустота и глухая злость, которую я носил в себе все эти годы. Если честно, даже странно, что я сижу тут. Наверное, из какого-то больного любопытства. Посмотреть, как ломается человек, испоганивший чужие судьбы ради собственного удовольствия.

Отец. Хотя назвать его так у меня язык не поворачивается. Для меня он всегда был Лэнгстон. Холодный, жестокий, равнодушный. Мужчина, который не знал ни любви, ни сострадания. Он использовал людей, как расходный материал. Одной из его главных жертв была моя мать.

Я его незаконнорожденный сын.

С самого моего рождения меня клеймили ублюдком, позором его дома, грязным пятном на его репутации. Каждый день для нас с матерью был адом.

Когда его жена узнала о моём существовании, она сделала всё, чтобы превратить жизнь моей матери в сущий кошмар. Унизить, растоптать, сломать. Она издевалась, швыряла в лицо оскорбления и угрозы. А я рос среди этого яда. Видел, как мать плачет по ночам, как держит меня крепко, будто боялась, что у неё отнимут и меня.

И что самое мерзкое? Лэнгстон позволял этому случаться. Он смотрел и молчал. Потому что ему было похуй. Для него мы с матерью никогда не существовали как семья. Мы были лишь ошибкой, обузой, которую он терпел из-за какого-то странного чувства собственности.

У него был «законный» сын Деклан. Настоящая гордость семьи, золотой мальчик, наследник. И он ненавидел меня всей душой. Видел во мне конкурента. Смеялся надо мной, унижал, делал всё, чтобы я чувствовал себя ещё большим ничтожеством. А отец только ухмылялся, наблюдая, как его любимчик давит меня морально.

Но судьба решила иначе.

Деклана больше нет.

Любимого сына этого выблядка убили его же собственные руки, его безответственность, его мразотное «мне всё можно». Деклан тогда был подростком. Угнал одну из машин отца просто потому, что хотел покрасоваться. У него не было ниправ, ни ума, ни тормозов. Он был коронованным придурком, которому всегда всё сходило с рук.

И тогда он сбил мальчишку.

Прямо насмерть.

Мальчику было столько же лет, сколько и ему самому. Харди. Я помню его лицо, хотя мы почти не общались. Он учился в нашей школе, был лучшим другом Джеймса Уитли. Брата Арии. И вот так, в одну секунду, жизнь Харди оборвалась.

Я до сих пор помню, как весь город гудел об этом. Люди плакали, матерились, кричали о справедливости. Но справедливости не было и быть не могло. Потому что Лэнгстон замял дело. Он вычистил всё.

Сделал так, что Деклан даже близко не попал под удар закона. В газетах писали какую-то липовую версию, свидетелей заткнули, а деньги сделали своё дело. Деклан остался «чистым».

А Джеймс?

Его мир рухнул. Он потерял лучшего друга, и с того дня возненавидел нас. И был, сука, прав. Ведь его ненависть подпитывалась правдой. Я видел, как он смотрел на нас, как стискивал зубы, когда в школе сталкивался с Декланом. Но он ничего не мог сделать. Никто не мог. Всё было под контролем моего «отца».

Но он ничего не мог сделать. Никто не мог. Всё было под контролем моего «отца».

Его связи, его деньги, его власть всё это работало как непробиваемый щит. Все тогда уверились: дело закрыто, справедливости не будет, и можно выдохнуть. Все, кроме одной женщины.

Мать Харди.