Книга Предатель. Сердце за любовь, страница 55 – Лия Латте

— Спи, мой хороший, — прошептала я, едва касаясь губами его теплого лба. — Мама все сделает, чтобы ты был счастлив. Все. Слышишь?

Я выскользнула из палаты. Марк ждал в коридоре.

— Все в порядке? – голос его был тихим. Я лишь молча кивнула. Эмоции душили. — Тогда поехали, — он мягко, но настойчиво взял меня под локоть.

Прощание с Максимом придавало сил. Сопротивляться его плану? Какой смысл? На кону стояло слишком многое.

Дорога до его дома прошла в гнетущей тишине. Что он задумал на этот раз? Какую именно «репетицию» собирается устроить? И почему у себя дома? От этих вопросов по спине пробегал неприятный холодок.

Его квартира оказалась именно такой, какой я ее и представляла – оплот современного, успешного мужчины. Элитный комплекс, строгая охрана, панорамные окна. Его личное пространство, его крепость. Квартира встретила меня прохладой и безупречным стилем. Просторная, в сдержанных тонах. Много стекла, металла, дорогих материалов. Идеальный холостяцкий лофт – современный, функциональный, но абсолютно лишенный намека на домашний уют.

— Проходите, Наталья, — сказал он, пропуская меня вперед. Голос его прозвучал ровно, но я уловила в нем напряжение. — Чувствуйте себя… как дома. Насколько это возможно.

«Как дома» здесь было сложно. Я нервно огляделась.

— Кофе? Или, может быть, что-то покрепче? Вино? — предложил он, направляясь к бару. — Кофе, если можно, — внутри все трепетало от непонятного предчувствия.

Он молча приготовил кофе, поставил передомной дымящуюся чашку. Сам он предпочел виски со льдом. Мы сели на огромный кожаный диван – он напротив меня. Тишина, нарушаемая лишь тихим звоном льдинок в его стакане, становилась почти невыносимой.

— Итак, — начал он наконец, сделав небольшой глоток виски. Его внимание было полностью приковано ко мне. — Наша «история». С чего начнем? С нашего «первого знакомства» в том самом кафе «Амели»?

Я кивнула, чувствуя, как к щекам приливает краска.

— Хорошо, — он чуть заметно улыбнулся. — Представим, что мы снова там. Я подхожу к вашему столику. Вы выглядите очень расстроенной, почти плачете. Я спрашиваю, что случилось… Ваша реплика, Наталья.

Это было похоже на экзамен по актерскому мастерству. Я глубоко вздохнула, пытаясь войти в роль.

— Я… я не знаю, стоит ли обременять вас своими проблемами, — проговорила я, стараясь придать голосу дрожащие нотки. — У меня… у меня серьезно болен сын. И врачи… они не дают никаких утешительных прогнозов.

— Мне очень жаль это слышать, — Марк мгновенно подался вперед, в его голосе прозвучало неподдельное сочувствие. — Расскажите мне. Иногда, когда делишься своей болью, становится немного легче.

И мы начали «играть». Поначалу неловко, почти мучительно. Я путалась в словах, он делал длинные паузы. Но постепенно, слово за словом, мы погружались в нашу вымышленную историю, которая, как ни странно, начинала оживать. Он «вспоминал», как был поражен моей силой духа. Я «рассказывала» о своем отчаянии, о предательстве Игоря, о том, как его, Марка, неожиданное участие стало для меня глотком свежего воздуха. Мы «говорили» о наших тайных встречах, о зарождающихся чувствах.

Чем дольше мы играли, тем больше я забывала, что это репетиция. Его голос, манера держаться, жесты – все было так убедительно. В том, как он обращался ко мне, сквозили непривычная нежность, восхищение и какая-то затаенная тоска. И я… я отвечала ему тем же. Я ловила себя на том, что говорю не заученные фразы, а то, что действительно чувствую – благодарность, уважение, и… что-то еще, гораздо более теплое и волнующее.