Онлайн книга «Истинная для воеводы орков»
|
И плечо чешется от жжения уже нестерпимо. Щекотное горячие дыхание касается шеи, и низ живота неожиданно сводит. Как судорогой. — Спи, Фейсель, не бойся, никто не обидит. Киваю. А расслабиться не могу. Жар от тела Митрибора словно в меня переливается. Будто кровь в жилах вскипает. Трепещет что-то внутри. Робкое. Непонятное. Голодное. Тянет теснее прильнуть. Прижаться. На мой живот ложитсямощная ладонь моего орка. Прижимается. Греет. А мне от этого почему-то дурно становится. Перед глазами плывёт, а живот сжимается и начинает дрожать. Сводит там всё внутри. И тянет-тянет куда-то. Словно я что-то сделать должна, а что — никак понять не могу. Что-то, что избавит меня от растущего беспокойства. Что-то очень нужное. Понять бы… — Фейсель… — хриплый, неожиданно бархатный рык у самого уха. — Ты… правда ведь не понял сразу… Слышу его усмешку. — Не бойся, ладно? — шёпот щекочет кожу. — Никто не обидит, и я тоже… не обижу… Ладонь на моём животе прижимается ещё плотнее. — Мне… как-то… — бормочу я взволнованно, — мне плохо, можно к ручью сходить? Мне показалось или губы воеводы коснулись моей кожи, кончика уха? — Сходи, конечно… Пружина внутри сжимается ещё сильнее. Когда тяжёлая ладонь отпускает, поднимаюсь на дрожащие ноги. Что это за болезнь такая? И холодно, и жарко одновременно. На лихорадку похоже. Может, это она и есть? Не чувствуя под ногами земли, спускаюсь к реке. Шатает меня из стороны в сторону. А идти не хочется! Вернуться тянет, обратно к воеводе. Прижаться к его боку и снова почувствовать на коже щекотное дыхание. Сама от себя в ужасе… Приседаю у реки, ладони в воду окунаю и в лицо плещу. Холодно. Бр-р-р. Встаю, оборачиваюсь и вздрагиваю от испуга. Митрибор прямо за моей спиной стоял. За мной пошёл, значит. Мы отошли от костра, и здесь в темноте только свет луны помогает хоть немного рассмотреть силуэт орка. Какой же он… У меня снова захватывает дух. Сильный. Опасный. Внушительный. И вообще орк! Самый настоящий! Вот только инстинкты велят не бежать, а наоборот. Прижаться к мощному телу. Искать у него защиты. Довериться… Робко опускаю глаза. Что вообще происходит? Что это за наваждение такое? Как унять эту дрожь? Как развеять туман в голове? — Фейсель… — воевода делает ко мне шаг. Он рычит, но в этом рыке я различаю… нежность? Вот уж совсем бред! Не могу отпрянуть. Замираю. Впадаю в оцепенение. А он подходит ещё ближе. Совсем вплотную. Нависает надо мной даже стоя. Ужас! Какая у нас разница в размерах... — Вот уж не думал… — хрипит Митрибор. — Ты такая маленькая, хрупкая совсем… на тебя и дышать-то страшно… 8 Запрокидываю голову и поднимаю на воеводу глаза. О чём он говорит? Не видно мне ничего почти. Темно же. Воевода, может, видит, а я нет. Различаю только его глаза, потому что они блестят даже в темноте. — Видимо, оно постепенно раскрывается, не сразу… — шепчет Митрибор. Вдруг хватает меня за плечи. Прямо за то место, где сильнее всего жжёт. — Не знаю, чувствуешь ли ты тоже… Тянет меня ближе к себе. Прикасаюсь к его горячему телу и как будто немного легче становится. А потом сразу хуже. Задыхаться начинаю. Хватаю ртом воздух, а его не хватает. Только голова кружится от дурманящего запаха. От его запаха. Моего орка. Чуть не плачу уже. Да что ж это такое?! И колени дрожат — вот-вот упаду. |