Книга Смерть, страница 83 – Лора Таласса

От этой мысли у меня екает сердце. А вместе с ней приходит воспоминание о руках Смерти, обнимавших нас, державших меня, пока я плакала. Горло сжимается при мысли о его неожиданной доброте исострадании.

Я вновь сосредотачиваюсь на сестре.

– Мой ребенок умирает. – Как же я ненавижу ее за то, что вынуждена произнести это вслух. – Я хочу забрать его домой, чтобы он ушел из этого мира, окруженный всем, что он любит.

Но вообще-то я не намерена позволить ему уйти из этого мира.

Сестра поджимает губы, но потом неохотно кивает.

– Только сначала я должна доложить врачу, – сообщает она.

Она приводит врача. Они долго заполняют какие-то бланки. Избавляют Бена от капельницы. Шепчут высокопарные соболезнования.

Я терплю все это, стиснув зубы.

Спустя, кажется, целую вечность я выхожу из больницы, щурясь на ярком утреннем солнце. Мой велосипед там, где я его вчера оставила, и это тоже поражает меня. Кажется, что с тех пор прошло несколько веков.

Пристегиваю Бена на сиденье, кривя рот от жалости, такое вялое у него тельце и так мало света осталось в глазах. Снова глажу его по щеке.

– Я спасу тебя, Бен, вот увидишь, – убеждаю его с уверенностью, которой сама не чувствую.

Оседлав велосипед, еду домой, остановившись там лишь на минуту, чтобы захватить купленную неделю назад карту и записку, оставленную мне Мором. С минуту определяю, где та магистраль, о которой говорил всадник. Потом нахожу дорогу, по которой могу до нее добраться.

Бумаги я складываю и засовываю в карман, а затем мы с Беном снова выходим на улицу. Я жму на педали быстро, как только могу, мне не терпится скорее оказаться на месте. От качки Бен немного ворочается, и я даже слышу слабое хныканье.

В моих жилах бурлит что-то, опасно похожее на оптимизм. Я спасу его. Спасу.

Свернув на 3247-е шоссе, я ищу дом, описанный Мором, – никак не могу вспомнить, серым он его назвал или синим, только про красную дверь со звездой.

Несколько раз меня охватывает ужас при мысли, что я пропустила дом, но вот, наконец, я вижу его. Он светло-голубой, не серый, краска на деревянных досках облупилась, окна заколочены. Красная дверь выцвела, а одинокая звезда на ней проржавела насквозь.

Я направляю велосипед прямо к крыльцу, дрожащими от волнения руками отстегиваю Бена. Подойдя к двери, стучу кулаком по видавшей виды створке.

Слышу голоса внутри, но никто не откликается сразу, и я колочу по обшарпанным доскам снова и снова.

В тот момент, когда я уже готова биться в дверь плечом, она открывается. Наши с Мором глаза встречаютсяна долю секунды, и он опускает взгляд на Бена.

– Мне нужна ваша помощь, – выпаливаю я.

Не давая ему времени на ответ, я врываюсь в дом. Война на кухне, упершись кулаками в столешницу, изучает что-то, кажется, карту.

– Что с твоим сыном? – спрашивает Мор за моей спиной.

Война поднимает голову.

– Лазария! – восклицает он. – Когда мы познакомились, я не заметил, что ты беременна.

Тут он видит неподвижного ребенка, и вся его веселость улетучивается.

– Я и не была беременна, – пытаюсь я объяснить, – но он все равно мой сын. – Я переключаю внимание на Мора. – Антибиотики не помогли. Он… он умирает. – У меня дрожит голос, приходится замолчать и подышать, но слезы все равно льются. – Смерть собирается забрать его сегодня вечером, если…