Книга Загнанная для дракона, страница 59 – Кристина Юраш

— Это я понял уже и без вас, - мрачно произнес я ставя шкатулку на стол. — Я смотрю, вас снова назначили?

— Да, - кивнул архимаг. — Новый глава не справился… Пришлось мне снова вернуться на пост. Потерпите немного, ваше сиятельство. И артефакт будет у вас…

Воздух в комнате стал густым, как смола. Значит, ее пытали.

— Расскажите, как происходит передача силы артефакта? - спросил я, понимая, что все эти магические игры начинают меня раздражать. Обожаю их самонадеянность!

Архимаг начал долгую лекцию, а я вдруг почувствовал, что меня что-то давит. Словно сердце сдавила невидимая рука.

— Короче, - потребовал я.

— Короче, артефакт можно передать только добровольно, - произнес архимаг.

— То есть, все что вы мне тут рассказывали сводится к одной фразе? - сжал кулаки я, ненавидя магов. О, скольких я уже сожрал в свое время. Мало того что нудные, так еще и на вкус - гадостные.

— Благодарю, - задумчиво произнес я, прерывая связь.

Значит, спрятала. В тело… А что если … Нет… Или все-таки да? Дракон. Он никогда не ошибался. Он инстинктивно чувствовал то, чего я иногда не осознавал разумом. Почему именно замок? Почему именно туда?

А что если в тот момент, когда моя мышка спасла Рори, она отдала магию ей?

Только я направился к выходу, как столкнулся с Эрдингером. Оннес ворох бумаг.

— Одну минутку, - выдохнул он, раскладывая их на моем столе. — Нужны ваши подписи… Не уходите… Сейчас, так это к этом… А это у нас откуда? Я же все раскладывал… Потерпите пару минут, пожалуйста!

Мне казалось, что жить мне осталось пара минут.

Клетка из плетения зеленоватых прутьев сжималась с каждым моим вдохом. Будто подстраивалась под ритм уходящего времени — не пытаясь убить, нет, она медленно давила и стирала меня, как волну о камень: не в один рывок, а в сотню мелких укусов, пока не останется ни следа, ни крика, ни даже памяти о том, что я когда-то была человеком.

Грудная клетка уже не расширялась — она подчинялась, сдавалась, вдавливалась внутрь, будто пытаясь укрыть сердце в последнем, всё ещё тёплом уголке тела. Дышать стало тяжело. По щекам текли слезы.

Каждое прикосновение отзывалось ожогом, будто я касалась не прутьев, а чужой воли, застывшей в форме ловушки.

Мышцы спины дрожали от напряжения, но не от усилия — от отчаяния. Я не билась. Я старалась не шевелиться. Не дышать. Еще пара мгновений, и прутья клетки сожмут мое тело так, что я не смогу вздохнуть. Я знала это и ждала. С ужасом и пониманием.

И всё же… Внутри, глубоко под рёбрами, где теперь жила чужая сила, что-то пульсировало. Не сердце. Что-то древнее. Что-то, что не хочет исчезнуть.

Я кричала — не в надежде на помощь, нет, я кричала, потому что крик был последним, что ещё оставалось от меня самой.

Эхо моего крика напоминало: «Ты всё ещё чувствуешь. Значит, ещё не умерла».

Но я умирала. И самое страшное, что я знала это.

Я визжала — не от гордости, не от сопротивления, а по-звериному, по-животному, как существо, загнанное в угол, которое ещё не знает, что оно уже мертво, но чувствует, как последние нервы рвутся от напряжения, от безысходности, от осознания: никто не придёт.

Никто не услышит.

И в тот самый миг, когда жгучие магические прутья впились в рёбра, когда кожа на спине едва не порвалась от давления, когда я уже почти смирилась с тем, что моим последним ощущением будет эта обжигающая боль…