Онлайн книга «Подарок на 1 ночь»
|
— Я могла сама заплатить, — мямлю виновато. Лена машет рукой: — Да брось. Я сейчас нормально зарабатываю, могу подругу кофе угостить. — Где работаешь? — обнимаю пальцами стаканчик. Хоть немного отвлекусь от своего треша… — В клубе. Не, не стриптиз, расслабься, — смеется она. — Закрытый клуб такой. Сложно объяснить… Ну типа элитное место, куда мужики приходят… пообщаться. Все по обоюдному желанию, конечно. Кто-то просто потанцевать хочет. Кто-то поговорить. Кто-то — дальше идет. Но никто никого не принуждает. И платят за это прилично. Очень прилично. Ты не подумай обо мне невесть что… Я зависаю. Не знаю, что сказать. — И не хотела, — кивнула. — Ты в праве делать то, что хочешь и можешь… — А ты как? — она смотрит мне в глаза. И меня рвет. Накрывает. Я говорю все. От смерти папы до сегодняшних звонков подругам и любимому. Говорю, даже о том, что мне нужны деньги… — Слушай, ну если совсем никак, я могу помочь. — Ты мне... работу предлагаешь? Туда… Куда ты? Кивает. — Ага. Знаю, звучит дико. Я тоже сначала в штыки восприняла. Но потом поняла — это просто способ выжить. Если голова на месте и границы держишь — все норм. — А если границы поплывут? — спрашиваю. — Можно же не заметить, как они стираются. — Это только от тебя зависит. У нас девчонки разные. Кто-то просто в баре сидит, улыбается и через пару часов домой с какими-то деньгами едет спатки. Кто-то на встречи ходит. У кого-то есть просто постоянные клиенты, за счет которых и живут. Кто-то вообще долго не задерживается, заработал на свои нужды и дальше сам… Это не бордель, Маш. Никто за волосы не тащит. Хочешь — работаешь. Не хочешь — до свидания. Отворачиваюсь. Сжимаю стакан покрепче. — Не знаю. Это как-то… — Понимаю. Подумай. Я просто предложила. И могу помочь. Я тебе не десерт предлагаю, конечно, но это решение проблем. Решать тебе. Дальше трепемся о всякой фигне — вспоминаем гимнастику, школу, как эпично падали с бревна и потом ели шаурму на двоих по дороге домой. Как же мне не хватало такого простого разговора. Без напряга. Без подозрений. Без оценивающих взглядов… Не хватало разговора с кем-то, помимо мамы или мелких. Время летит. Лена провожает до больницы, обнимает на прощание. — Подумай, — говорит еще раз. — Я серьезно. Если решишься — просто набери. Номер же есть. Позор — это поступать как твои подруги. Или как Олег. Не позор спасти маму от смерти. Поднимаюсь в палату. И вижу их. Сестра сидит у маминой кровати и плачет. Тихо, почти беззвучно. Слезы катятся по щечкам, она их даже не трет. Рядом Сашка, наш младший братишка, бормочет сквозь слезы, сжимая маму: — Я вырасту… Стану сильным, как папа… Я все исправлю… Я вас защищу… И тут меня накрывает. Горло сжимается. Что-то ломается внутри. Вот он — момент, когда понимаешь: выбора нет. Достаю телефон. Отхожу от палаты. Ищу контакт. — Алло? — Лен, прости, что сразу не ответила. Я тут… подумала. Если предложение еще актуально… — Конечно актуально, Маш. Я еще даже не отъехала. Приезжай завтра вечером. Все покажу, со всеми познакомлю. Там безопасно, не переживай. Я буду рядом. Кладу трубку. Стою с телефоном в руке, чувствуя будто только что продала душу дьяволу. Но вот что самое жуткое… Мне не страшно. Мне плевать. Потому что ради них… я на все готова. |