Онлайн книга «AM01-2005-Дурная Кровь-Sangue Marcio»
|
— Не в дерьмо вляпался, придурок. Ты стоишь именно там, где стоять нельзя… В метре от трупа. Я не понял, они хоть курсы какие-то проходили или их набирают как попало? Прекрасно! Там пресса… Идите скажите, что единственные следы, найденные на месте преступления, оставлены полицейскими форменными берцами! Он выпрямляется во весь свой огромный рост и отходит от жёлтой ленты, нервно оттеснив Чечере. — Я в комиссариате! — кричит всем сразу. Подошва настоящей кожаной туфли Пьетро скользит по жидкой грязи, и журналист приземляется задом прямо на землю. — Твою… — Я же говорил, смотри под ноги. Давай руку, — говорит Мутти. — Сам встану, спасибо, — сквозь зубы шепчет Пьетро, поднимаясь. Мутти хихикает. — Чего смеёшься? Работай. Фотограф отворачивается и начинает снимать. С этого места широкоугольник даст хороший материал. Комиссар Массимо Сини усталой походкой человека, который несёт на плечах слишком много, подходит к брату. Пьетро смотрит ему в глаза — усталые и постаревшие. — Привет, Пьетро… — Привет, Массимо. — Через пять минут прибудут и общенациональные СМИ. Дай мне выступить один раз. — Ладно… Комиссар закуривает и идёт к стоянке, где стоят четыре полицейские машины, скорая и фургон морга. Пьетро оглядывается. Наблюдает за полицейскими и двумя санитарами, которые с трудом несут к телу цинковый гроб. Влажная дымка рассеялась, на земле проступили корни деревьев. Он смотрит на ступни жертвы. Синюшные, исцарапанные. Мутти, изогнувшись удавом среди ветвей и стволов, фотографирует с лучшего ракурса. Подходит инспектор Чечере. — Твой брат бесится. — Ещё бы. Это уже четвёртая, а у него ничего нет. Верно? — Похоже, нет… Пока ничего… Будешь? — Не курю, спасибо… Тело переворачивают. Эксперт в халате подхватывает что-то пинцетом. — Просто у нас здесь нет нужного оборудования. Мы попросили помощи в Болонье, и к нам прислали этих двоих, видишь? В белых халатах. Говорят, хорошие, лучшие из лучших. Но всё без толку… Металлический гроб с телом девушки выносят из леса к фургону. Мутти фотографирует. — Дерьмовую мы выбрали работу… Мы, полицейские, годимся только собирать тела и закапывать их, как муравьи. Вы, журналисты, — стервятники, кормитесь трупами… Ну вот скажи… Чечере уходит, оставив Пьетро смотреть, как двое санитаров грузят гроб в фургон. Мутти сматывает плёнку. Улыбается. Материала для статьи достаточно. Они переглядываются и возвращаются к Clio. Полицейские знают Пьетро. Он единственный журналист, которого они способны терпеть. Не лезет напролом, молчалив. С чуть длинноватыми волосами, словно вырубленным топором лицом и вечно затуманенными глазами он будто постоянно живёт в собственном облаке. Особенном, только его. Они его уважают. К тому же он брат начальника. Фургон морга уезжает, увозя жертву. Массимо сидит на низкой стене; за спиной город и горный хребет, разрезающий небо пополам. Рядом стоит главный инспектор Борджани. Комиссар предпочитает смотреть на панораму заснеженных гор, а не на гладко выбритое лицо коллеги. — Я назначил встречу на полдень, в зале комиссариата. Они уже едут из Рима. Будут все, как обычно. — Спасибо, Марчелло… Я домой, приму душ, потом найдёшь меня в кабинете. Учти: Буратта до завтра не скажет даже, можно ли нам принять аспирин. |