Книга Измена. Коварный предатель, страница 4 – Лиана Лемур

Пробую разные социальные сети, разные варианты и подходы, но все четно.

Может, она скрыта. Или он хранит её под другим именем. А может, просто стёр всё за одну ночь. Заставил.

Встаю. Медленно, машинально. Хожу по квартире кругами, как зверь загнанный в клетку. И тут взгляд падает на полку в гостиной. На неё — и на одну единственную вещь, которая раньше грела, а теперь царапает глаза.

Наша общая фотография. Париж. 2019. На фоне моста Александра III. Он держит меня за талию. Я смеюсь. Тогда он сказал: —Вот так бы я и хотел запомнить тебя всегда — счастливой.

Подхожу ближе. Беру и подношу к лицу, чтобы рассмотреть получше. Но замечую, что рамка не собрана полностью. Снимаю заднюю крышку, чтобы посмотреть, как она крепится и тут выпадает сложенный вдвое стикер, почти вдавленный между задником и стеклом. Жёлтый, выцветший. На нём — строчка, записанная его рукой: MB_2011+An Знаю этот стиль. Это его «системные пароли». MB — MacBook. 2011 — год нашей первой поездки. An — я.

Он прятал пароль за нами. Бинго!

Это точно подарок с неба. Мне нужно залезть в его ноутбук, чтобы понять, кто он.

Влетаю в его кабинет и сажусь за стол, открывая ноутбук. Серый, тяжёлый, деловой. Как и он сам. Открываю. Экран загорается. Просит пароль. Ввожу: MB_2011+An Секунда. Две. Щелчок.

Он впустил меня.

Рабочий стол почти пустой. Но я знаю, где искать.

Открываю браузер. Последние вкладки: Booking, электронная почта, календарь. Вхожу в почту. Он не вышел из аккаунта.

Пролистываю письма. Вижу переписку с туристическим агентом. Подтверждение брони отеля в Питере. Даты — совпадают с выходными, когда он сказал, что едет «на обучение». Вспоминаю, как делала ему с собой ланч в контейнере. Как он поцеловал меня в висок на прощание. А потом улетел. Не один.

Открываю письмо. Имя: Игорь Б. и Марина Кудрявцева.

Вот и ты, малышка.

Открываю новую вкладку. Ввожу её имя в социальных сетях.

Открытый профиль.

И тут — неожиданность. Нет ни одного вызывающего фото. Никаких фраз в духе «люблю своего тигра». Никаких провокаций.

Фото в парке. В пальто, с собакой. Кофе с корицей на подоконнике. Рабочие будни в салоне: зеркало, клиентка, бокал игристого. Фото с подругами. Улыбка — не фальшивая, не наигранная. Та, которую делают, когда правда хорошо.

Ни одного снимка с Игорем. Ни намёка. Но я замечаю руку. Его руку. В сторис, снятом в ресторане. Часы те же. Запястье — знакомое. Я знаю его до последней вены.

Она не похищала. Не забирала. Просто — была с ним. Как будто я никогда не существовала.

Дальше — геолокации. Одна из них — салон в Пресненском районе. Открываю сайт. Фотографии персонала. Вот она. Марина Кудрявцева Стилист. С 2017 года.

Копаю глубже. В Яндексе нахожу ещё одну ссылку — второй салон, на Таганке. То же лицо. Та же подпись.

Значит, она работает в двух местах. Трудоголик? Или пытается выжить в этом городе, как и все?

Смотрю в её лицо на фото. Ничего вульгарного. Ничего даже подозрительного. И мне становится не по себе.

Неужели она действительно не знала?

Может, он правда сказал ей, что давно развёлся. Что жена сошла с ума. Что всё сложно. Он умеет это. Я знаю. Я жила внутри его сказок восемь лет, и прекрасному понимаю задним числом, сколько лжи я слышала на протяжении этих лет.

Но теперь — я не в сказке.