Книга Измена. Коварный предатель, страница 6 – Лиана Лемур

На улице солнце уже высоко. Я иду в сторону, которую назвала администратор. Просто иду, без лишней цели, будто ищу кафе, а не ответы. Люди вокруг — обычные: кто-то спешит, кто-то залипает в экран, кто-то держит собаку на поводке. У них — обычный день. У меня — набор эпизодов.

«Форза» находится на углу бизнес-центра. Узкие столики, обнажённый кирпич, бариста в чёрной рубашке, и стеклянная веранда, где свет заливает всё, как на витрине.

Замедляю шаг. Делаю вид, что поправляю шарф. Взгляд — в сторону окна. И вижу их.

Марина. Игорь.

Он сидит к улице полубоком, она — прямо. Я вижу её лицо, чуть наклонённое вперёд. Он говорит. Что-то объясняет. Его руки двигаются плавно. Голос я не слышу, но знаю интонацию: мягкая, уверенная, чуть виноватая. Он умеет строить такие монологи. Она слушает. Смотрит на него. В её лице — внимание. И какая-то усталость.

Он кладёт ладонь на её руку. Она не отдёргивает. Но и не поощряет. Просто принимает. Словно еще не решила, что делать дальше.

У меня в животе холодеет. Не от ревности. Не от злости. От узнавания. Тот же сценарий. Слова. Тон. Всё то же. Как будто я смотрю на себя — год назад. Только со стороны.

Я не подхожу. Хотя могла бы. Но не хочу превращать свое появление в дешевую сцену. Не хочу говорить вслух то, что они оба и так понимают.

Стою. Ноги не двигаются. Руки в карманах. Плечи ровные. Но внутри — всё горит.

Телефон вибрирует. Я достаю его. Сообщение с неизвестного номера:

«Через 30 минут. Надо поговорить.» Подпись: Марина.

Никаких смайлов. Никаких «извини». Никаких лишних слов.

Только — «надо». Только — «поговорить».

Читаю, вдыхаю глубже. И понимаю: приду. Потому что теперь мне действительно нужно услышать её. Не через предположения, а прямо. В лицо. Правду.

Я сижу на скамейке, лицом к воде. Пруд почти зеркальный, гладкий, только иногда ветер рябит поверхность. Над ним низко летают птицы — вяло, будто по инерции. Листья у ног мокрые, слежавшиеся. Несколько облетают прямо передо мной и падают, не издавая ни звука.

Парк почти пустой. В будний день, с утра, здесь немноголюдно. Один дедушка читает газету, закутавшись в шарф. Две девушки с собаками обсуждают что-то на бегу. Дальше, у края дорожки, кто-то делает селфи на фоне золотых деревьев.

Я в центре этой тишины. И в полном диссонансе с ней.

В пальто мне чуть теплее, чем хотелось бы. Либо нервы греют, либо стало теплее. Шарф давит на горло, но я не распускаю его. Не хочу, чтобы было удобно. Мне не должно быть удобно.

Телефон давно убран в карман. Я не проверяю время. Не отвлекаюсь. Сижу. Просто позволяю себе быть в этом моменте, потому что впереди — то, чего я не могу предсказать. А значит, должна быть собрана.

Шаги. Приглушенный звук по тротуару. Не смотрю сразу. Но я знаю, что это она.

Останавливается слева. В паре метров. — Ты пришла, как мило, — говорю я, не поворачиваясь. — Да, нам стоит поговорить, — отвечает она.

Пауза. Чувствую ее дыхание. Часто так бывает — ты слышишь, как человек стоит. Как переносит вес с ноги на ногу. Как закусывает губу. Как ждёт, чтобы кто-то начал. Необъяснимо, но это так.

— Садись, — говорю я.

Она опускается рядом. Не близко. Чуть по диагонали, как будто так легче видеть и говорить. На ней светлое пальто, волосы убраны, на ногтях простой маникюр. Обычная. Простая. Без игры. И это злит больше, чем если бы она пришла во всём глянце.