Книга Раздевайтесь, вы приняты, страница 86 – Саяна Горская

— Толь­ко не силь­но ту­го, мам.

— Я пом­ню.

— А лен­точ­ку мож­но?

— Се­год­ня без лен­точ­ки.

— То­гда две ко­сы!

— Позд­но ме­нять тех­ни­че­ское за­да­ние, я уже на­ча­ла.

Со­ня хи­хи­ка­ет.

Ко­гда за­кан­чи­ваю, Ва­ря вер­тит­ся пе­ред зер­ка­лом, рас­смат­ри­вая при­чёс­ку со всех сто­рон, по­том убе­га­ет за рюк­за­ком, а её ме­сто за­ни­ма­ет Со­ня.

Во­ло­сы у неё чуть жёст­че и непо­слуш­нее. Про­во­жу рас­чёс­кой от ма­куш­ки вниз, рас­пу­ты­вая несколь­ко узел­ков, и со­би­раю пря­ди. Она неожи­дан­но за­ти­ха­ет.

— Ес­ли боль­но, го­во­ри.

— Не боль­но, у вас хо­ро­шо по­лу­ча­ет­ся. Па­па обыч­но де­ла­ет мне хвост и вы­ры­ва­ет по­ло­ви­ну во­лос.

Не удер­жи­ва­юсь от улыб­ки.

— Но ре­зуль­тат сто­ит то­го?

— Хм… — Со­ня за­ду­мы­ва­ет­ся. — Хво­сты у него вы­хо­дят по­чти ров­ны­ми. А вот ко­сич­ки та­кие кри­вые, что учи­тель­ни­це при­хо­дит­ся пе­ре­пле­тать ме­ня в шко­ле.

Из ко­ри­до­ра немед­лен­но до­но­сит­ся воз­му­щён­ное:

— Я всё слы­шу!

Со­ня прыс­ка­ет.

— Ну они прав­да кри­вые, пап!

— Это ав­тор­ская ме­то­да!

— Пап, иди уже оде­вай­ся, а то опоз­да­ем.

Его ша­ги уда­ля­ют­ся, а я де­лю Со­ни­ны во­ло­сы на три пря­ди.

— Не пе­ре­жи­вай. Се­год­ня ко­сич­ки бу­дут ров­ные.

Она вни­ма­тель­но сле­дит за мо­и­ми ру­ка­ми в зер­ка­ле.

— Ма­ма то­же уме­ла кра­си­во за­пле­тать. Ко­гда я бы­ла со­всем ма­лень­кой, она ме­ня все­гда за­пле­та­ла. И ко­лос­ки уме­ла, и фран­цуз­ские ко­сич­ки. Да­же дра­кон­чи­ка.

Мои паль­цы в во­ло­сах за­мед­ля­ют­ся.

В го­ло­се Со­ни нет ни жа­ло­бы, ни оби­ды. Она го­во­рит об этом по­чти так же, как мог­ла бы рас­ска­зать про ста­рую иг­руш­ку или пла­тье, ко­то­рое ко­гда-то лю­би­ла.

Про­дол­жаю пле­сти, ак­ку­рат­но под­хва­ты­вая тон­кие пря­ди воз­ле вис­ка.

— Ску­ча­ешь по ней?

— Уже нет. — Со­ня чуть по­жи­ма­ет пле­ча­ми и опус­ка­ет гла­за. — Рань­ше ску­ча­ла. А те­перь при­вык­ла без неё. Это пло­хо?

Под­ни­маю взгляд на её от­ра­же­ние.

И сей­час пе­ре­до мной не та Со­ня, что вче­ра со­бра­ла стар­ше­класс­ниц и по­бе­жа­ла спа­сать по­дру­гу, во­рвав­шись в тол­пу де­тей по­доб­но ма­лень­ко­му бес­страш­но­му ви­кин­гу. Она про­сто ма­лень­кая де­воч­ка, ко­то­рой по­че­му-то при­хо­дит­ся вы­яс­нять у чу­жой жен­щи­ны, на­сколь­ко пра­виль­ны те чув­ства, что она ис­пы­ты­ва­ет к соб­ствен­ной ма­те­ри.

— Нет, Сонь, это во­все не пло­хо.

— Прав­да?

— Ко­неч­но. Ино­гда лю­ди ухо­дят из на­шей жиз­ни. Ино­гда да­же очень важ­ные лю­ди, ко­то­рых мы лю­бим силь­нее всех. Сна­ча­ла без них ужас­но тя­же­ло, а по­том ты по­сте­пен­но учишь­ся жить даль­ше. И то, что од­на­жды пе­ре­ста­ёшь каж­дую ми­ну­ту ску­чать, не озна­ча­ет, что с то­бой что-то не так.

Со­ня неко­то­рое вре­мя ду­ма­ет над мо­и­ми сло­ва­ми.

— Па­па го­во­рит, ма­ма ме­ня лю­бит.

— Ду­маю, твой па­па прав.

— Но ес­ли она ме­ня лю­бит, по­че­му то­гда ушла?

На этот во­прос го­то­во­го от­ве­та у ме­ня нет. Да и вряд ли он во­об­ще су­ще­ству­ет.

— По­то­му что взрос­лые ино­гда при­ни­ма­ют ре­ше­ния, ко­то­рые слож­но объ­яс­нить дру­гим. Да­же соб­ствен­ным де­тям. Но уход че­ло­ве­ка из тво­ей жиз­ни не все­гда озна­ча­ет, что он пе­ре­стал те­бя лю­бить. Ино­гда лю­ди про­сто... не мо­гут остать­ся.