Онлайн книга «Кавказский брак. Нелюбимая»
|
Больны друг другом. Больны этой ненавистью, которая пропитывала всё вокруг. Больны этой болью. Но если всё оставить так, то получится, что тот, кто устроил всё это для нас одержал победу? Одержал верх над нашими, такими хрупкими чувствами? Над нашей любовью? — Прости… Алия… Прости… — Нет! – повторяю, и тут же до меня доходит то, что он не понимает! - Нет! Не уходи! Не уходи, пожалуйста! Побудь со мной. Побудь… побудь с нами. Делаю шаг сама. Обвиваю его шею руками. Смотрю в глаза. — Не оставляй меня. Не оставляй одну. Я не хочу, чтобы она победила. Прижимаюсь к его груди. Сама пока не знаю, к чему я готова. Понимаю одно – точно не к одиночеству. Не к тому, чтобы всю жизнь взращивать ненависть. Не к тому, чтобы превратить свою жизнь в склеп, в руины, в жуткий памятник прошлого. Я хочу идти вперёд. Я хочу любить. Хочу рожать детей. Хочу большую семью. Хочу видеть глаза любимого, хочу чувствовать его руки, его страсть. Не хочу помнить боль. Хочу выздороветь. А это можно только отпустив. Только отправив прошлое в свободное плавание по океану забвения. Пусть оно будет где-то там. Где-то очень, очень далеко. Пусть растворится в мареве миражей. А мы будем жить. Мы будем любить. Мы будем счастливы! Еще один толчок. Снова охаю, это так невыразимо прекрасно, что я не могу сдержать смех. Прижимаю горячие ладони Османа к животу. — Он хочет тебя. Возмущается, там внутри – куда папа пропал! — Папа… - Осман так удивляется этому слову, а я всё смеюсь. — Конечно папа, кто же еще? Самый лучший папа в мире. Самый сильный. Самый… самый смелый, самый красивый, самый умный… — Не самый умный точно. – тихо шепчет он на ухо, поглаживая ладонями моё тело. – Не самый умный. Но я исправлюсь. А потом он подхватывает меня на руки. И несёт… Он знает где спальня. Чувствует, как я напрягаюсь. — Не бойся, я просто побуду рядом. Я… ничего не сделаю тебе. Ничего? И у меня опять находятся силы на иронию. — Сделаешь! Я смотрю так уверенно, что мой муж всё понимает. Он мой муж. Я этого хочу. Сейчас только понимаю, насколько сильно мне этого не хватает. Его тела надо мной. Его тяжести. Того, как сильно он умеет любить. — Хочу тебя. Хочу чувствовать. Хочу нежности. Страсти твоей хочу. — А… можно? – он так трогательно спрашивает. — Можно, конечно. Со мной всё в порядке. Я же не больна, Осман. Я всего лишь беременна. — Да… я понимаю… — Я читала, что это даже очень полезно. — Неужели? Читала? Киваю уверенно. — Моя девочка читала про секс? – его голос становится ниже, глуше… Такой… чувственный, возбуждающий… Что-то течёт по бедрам… густая смазка. Её всегда много у меня. И я знаю, что это так нравится моему мужу. Он сходит с ума, чувствуя меня такой влажной. Такой горячей… Проводит ребром ладони по пухлым складкам, горячим от предвкушения. — Алия… — Я так хочу тебя… Хочу, чтобы ты был во мне. Сейчас. Всегда. — Любимая моя девочка… Да, я его девочка. Только его. Соски тянет, больно, хочется потереться о его обнажённую кожу. Расстёгиваю пуговицы его рубашки, нетерпеливо, жадно. Грудная клетка у него мощная, черные завитки волос, много, мне нравится, боже, как мне нравится! Он мужчина, настоящий, большой, сильный, мой… Моё платье уже спущено с плеч, его губы на коже, вязко, жадно, влажно. Одуряюще! |