Книга Проклятый Врач. Том I, страница 173 – Дмитрий Лим

Морозов подошёл к кристаллу. Достал из кармана длинные клещи с резиновыми рукоятками. Аккуратно, словно обезвреживал ядерную боеголовку, подцепил осколок и опустил в контейнер. Крышка захлопнулась с глухим, тяжёлым лязгом. Щелчок замка. Свет в палате сразу померк, словно кто-то выкрутил лампочку на минимум.

И в этот момент система перед моими глазами ожила. Никаких красных ошибок. Никаких таймеров смерти. Сухой, машинный отчёт, который я готов был расцеловать:

ПОГЛОЩЕНИЕ ОТМЕНЕНО

ФРАГМЕНТ ИЗОЛИРОВАН

ИНТЕГРАЦИЯ: 45% (СТАБИЛЬНО)

СМЕРТЬ НОСИТЕЛЯ: ОТМЕНЕНА

Сорок пять процентов. Я застрял на середине пути. Ни туда, ни сюда. Полуфабрикат. Кусок мяса с мёртвой рукой и парализованными ногами. Но, чёрт возьми, живой! Живой, чтобы харкать кровью и бесить начальство. Я рассмеялся. Грязно, хрипло, захлёбываясь слюной и пеплом.

— Чего ржёшь? — Морозов убрал контейнер в кейс, который тут же забрал один из амбалов.

— Жизнь прекрасна, Виктор Андреевич, — выдавил я, глядя в побелёный потолок. — Девочка-мутант где?

Морозов огляделся. Внимательно посмотрел на лужу чёрной жижи у стены, на обрывки кожи и ткани, валяющиеся на полу. Вики нигде не было. Тело испарилось, растворилось в аномальной тьме, оставив после себя только запах озона и лёгкий, едва уловимый флёр формалина.

— Сбежала, — констатировал Морозов. — Или рассосалась. Считай, тебе повезло. Меньше бумажной волокиты.

Он щёлкнул пальцами. Амбалы среагировали мгновенно, убрав стволы и достав складные носилки. Классика. Холодные, жёсткие, алюминиевые перекладины. Мои любимые.

— Осторожно, — бросил Морозов, хотя в его голосе заботы было не больше, чем в инструкции по эксплуатации газонокосилки. — Иглы из ног не выдергивать. Пусть рассосутся сами, иначе кровотечение не остановим.

Амбалы подхватили меня. Мой позвоночник протестующе взвыл, а правая рука бессильно повисла. Левая, мёртвая и тяжёлая, болталась как чужая. Меня уложили на носилки, и я наконец-то смог разглядеть коридор за дверью.

Там был ад. Хотя нет, ад — это слишком красиво. Это был обычный, бытовой, медицинский мракобесий бардак. Лампы дневного света мигали, освещая разгром. Обрывки историй болезней, раскатившиеся шприцы, лужи непонятного происхождения. А ещё — люди. Они выползали из палат, как сомнамбулы. Испуганные, мятые, с дикими глазами.

И тут я увидел её.

Лиза.

Она не шла. Она летела. Расталкивая пациентов, перепрыгивая через перевёрнутую каталку, она неслась ко мне, и её лицо было таким… живым. Таким неистовым, что у меня защемило в груди сильнее, чем от перерезанных нервов. Её глаза были красными, мокрыми от слёз, которые она даже не пыталась вытирать. Она кричала, но я не слышал её из-за гула в ушах. Я видел только её губы, беззвучно выкрикивающие моё имя.

Морозов попытался преградить ей путь, выставив руку, но она просто прошила его взглядом, от которого мусорщик невольно отступил.

— Не трогай его! — голос вернулся резко, ударив по барабанным перепонкам. — Я сама!

Она вцепилась в правый край носилок. Её пальцы, такие маленькие, но удивительно крепкие, сжали мою здоровую ладонь. И я сжал в ответ. Изо всех сил, на которые только был способен.

— Ты идиот, — прошептала она, склоняясь надо мной. Слёзы капали мне на лицо, горячие, солёные. — Ты чертовски эгоистичный сукин сын, Саша Ким.