Книга Проклятый Врач. Том II, страница 9 – Дмитрий Лим

— Она бегает за тобой, как за принцем, — буркнула Лиза, не глядя на меня. — Как будто ты не калека, а герой романа.

— Я не просил её бегать. И я не герой романа, я просто очень уставший хирург с парализованными ногами, — вздохнул я. — Лиза, перестань. Ты же знаешь, что мне до неё нет дела.

— Да? — она резко повернулась, и её лицо оказалось в дюйме от моего. Я почувствовал запах её кожи — антисептик, кофе и что‑то горьковатое, цветочное, но строгое. — А до кого тебе есть дело, Саша? До Анастасии, которая хочет связать тебя цепями? До этой сумасшедшей из приёмного покоя?

Она говорила это с такой ревностью, что у меня перехватило дыхание. Моя железная Лиза ревновала. Меня — кусок мяса на каталке.

— До тебя, — тихо сказал я. — Мне есть дело до тебя.

Она замерла. На секунду в её глазах вспыхнуло что‑то горячее, почти отчаянное. Она хотела поверить. Хотела броситься мне на шею, расцеловать или избить — я бы не удивился ни тому, ни другому. Но она лишь сжала челюсти и отвернулась.

— Ложись, — приказала она. — Тебе нужен сон. Завтра будет тяжёлый день.

Она ушла. А я остался лежать, глядя в потолок и слушая писк монитора. Тяжёлый день. Она даже не представляет, насколько он будет тяжёлым.

Потому что я не собирался лежать. Не собирался пить бульон Светы и жалеть себя, глядя, как Лёха пьёт валерьянку. Я хирург. А хирурги не ждут, когда болезнь сожрёт пациента. Они режут.

Дождаться, пока коридор окончательно затихнет, было пыткой. Час ночи. Два. Три. Смена дежурных сестёр. Тяжёлые шаги санитара, волокущего каталку с телом — морг принимал без задержек в эти дни. Тишина — густая, тяжёлая, больничная.

Я открыл глаза. В палате было темно, если не считать зловещего свечения свинцового контейнера. Пора.

Я потянулся к монитору левой рукой — тяжёлой, неповоротливой, но слушающейся. Чёрные пальцы обхватили провод датчика пульса. Дёрнул. Писк прекратился, экран погас. Один меньше. Затем — кислородная клипса на пальце. Капельницу я просто перегнул, перекрывая поток. Всё, я свободен от проводов. Теперь самое весёлое.

Перевернуться на живот, когда нижняя часть тела — это мешок с картошкой, та ещё задачка. Я упёрся правой рукой в матрас, левая работала как якорь, и с рывком, от которого хрустнул позвоночник, скатился на край кровати. Руки ухватились за поручни. Я повис, как окорок на крюке, тяжело дыша.

— Ну, Ким, — прошептал я сам себе, — ты хотел быть человеком. Люди ползают. Давай.

Я разжал пальцы. Удар об пол был жёстким, вышиб воздух из лёгких. Лицо прижалось к холодному линолеуму, пахнущему хлоркой и отчаянием. Левая рука — эта чёрная, каменная кувалда — глухо стукнулась рядом. Правая — живая, дрожащая — содрогнулась от боли в локте. Ноги… ноги просто волочились позади, бесполезные, как швабры.

Ползти. Вот что делает человека человеком? Чёрт бы побрал эту философию. Я полз, как раненый кузнечик. Упор на левое предплечье, рывок правой, тело волочится по полу. Раз. Ещё раз. Дверь в палату была приоткрыта. Я просунул в щель локоть, подтянулся и вывалился в коридор.

Реанимация спала. Дежурная сестра Марина дремала на посту, уронив голову на грудь. Перед ней стояла кружка с остывшим чаем и открытая книга с обнажённым красавцем на обложке. Хоть кто‑то в этой клинике расслабляется классическим способом, а не через проклятия.