Книга Восхождение Морна. Том 12, страница 23 – Сергей Орлов

Я коротко хмыкнул, переведя на неё холодный, спокойный взгляд.

— Я в порядке, — отрезал я без тени колебания. — Давай спать. А с утра я расскажу, чего мы там ночью натворили.

Мира лишь равнодушно пожала плечами, мол, как знаешь, подошла к кровати и скользнула под одеяло с другого края.

Я взял со стола огрызок карандаша, нашёл чистый обрывок бумаги и быстро набросал пару коротких строчек — суть того, что нужно сделать сразу после пробуждения, пока свежая память не размылась окончательно.

Затем свернул бумажку в плотную трубку, сдёрнул правый сапог и запихнул её глубоко в голенище. После чего сделал два шага к столу и с глухим стуком водрузил этот пыльный сапог прямо по центру дубовой столешницы. Поставить его в самое очевидное место, чтобы утром он первым делом мозолил глаза и намертво привлёк внимание — идея казалась идеальной.

Сдёрнув второй сапог и оставшись прямо в одежде — на всякий случай, чтобы лишний раз не искушать судьбу, — я наконец улёгся посередине, строго между девушками, и тяжело уткнулся затылком в жёсткую подушку.

— Дышать не забывай, — негромко мурлыкнула Мира уже из темноты, — говорят, вам, мужчинам, это помогает успокоиться…

Потолочная балка расплывалась перед глазами, а мысли уже плыли сами по себе — так бывает за секунду до того, как бесповоротно проваливаешься в сон. Я прогонял прошедшую ночь задом наперёд, как сухой отчёт, который никто, кроме меня, всё равно не потребует: приглашения, ложа коменданта, вексель, глушитель, кузнец, брошенные по углам чужие гениальные идеи, пятьдесят тысяч, печать, владелец долга…

Волков.

Я открыл глаза в темноте.

Отец Алисы.

Человек, который держит на привязи единственного мастера, способного сковать мне клинок под истинное пламя, — отец моей бывшей невесты. И он сейчас в этом городе.

С дочерью.

Я отчётливо понимал, что мне нужно срочно продумать план действий.

Но вместо этого провалился в темноту…

Утро… таверна… общее охреневание от воспоминаний…

Густая зелёная жижа в кружках сохраняла всё тот же ядовитый оттенок, а зал продолжал медленно плыть перед глазами. Настойка Фёдора Ильича словно поставила реальность на паузу в самый неподходящий момент и теперь неторопливо возобновила ход событий с той же самой точки.

На дубовом столе выстроились четыре кружки, над которыми застыли четыре посеревших, искривленных физиономии. Чуть сбоку возвышался сам хозяин таверны. Он замер с пустым подносом под мышкой с той особенной, запредельной неподвижностью, с какой опытный сапёр замирает над сработавшей растяжкой. Взрыв казался неизбежным, и оставалось лишь дождаться, кого и насколько далеко сейчас разбросает.

Из всей публики один Фёдор Ильич точно понимал неизбежность расплаты за ночные подвиги, поэтому плавно и аккуратно отступил на пару шагов к стойке, опираясь на богатый жизненный опыт.

Воспоминания о прошедшей ночи возвращались в головы не сплошным потоком, а накатывали тяжёлыми, рваными волнами от финала к истокам. Память пробивала сознание толчками, причем у каждого за столом этот процесс шел с разной скоростью. Кто-то мгновенно захлебывался стыдными подробностями прямо на старте, а кто-то погружался в них постепенно, пытаясь сохранить хоть какие-то остатки внешнего достоинства.