Онлайн книга «Печать пожирателя 12»
|
Просто развалины. Но как?.. Вопрос повис в опустошённом сознании. Я должен был исчезнуть! Раствориться! Стать частью фона, потенциалом. Я помнил этот момент — тихий гул смерти, последнее ощущение, и потом… ничего. А теперь я сидел здесь. В своём теле! Всё том же теле Марка Апостолова. Руки, ладони, шрамы на костяшках — всё на месте. Я провёл рукой по лицу, ощутил короткую бороду. Времени, получается, прошло изрядно… И тогда я почувствовал. Внутри тихо, но неумолимо, бился пульс. Не моего сердца, а чего-то большего. Широкого и бесконечно глубокого… Как будто я сидел на берегу океана, и каждый прилив был вдохом, а отлив — выдохом целого мира. Я встал на ноги. Пыльная, изорванная «Броня Гнева» в виде моей любимой чёрной кожаной куртки висел лохмотьями. Но под ней… тело было целым. Более чем целым! Каждая мышца была наполнена силой, готовой сорваться с цепи! Я сжал кулак, и воздух вокруг него затрещал, будто от сжатия в вакууме. Без усилия. Без мысли. Без обращения к Искре… Ей у меня и не было! Дерьмо космочервей… Я не просто выжил. Во мне бушевало море, океан энергии! Хм… Если я всё ещё здесь, в своей оболочке… то что стало с остальным? Я закрыл глаза и направил внимание туда, где раньше была лишь собственная душа. Теперь там распростёрлась бездна, полная огней. Миллиардов огней! Каждый — яркий, тёплый, уникальный. Я знал их. Я чувствовал их. Не как отдельные личности, а как… как часть единой картины, где я был одновременно и зрителем, и полотном. Я пролистнул её мысленно, и огни откликнулись. Тихим, почти неслышным гулом присутствия. Илона. Её огонь вспыхнул в моём сознании ярче прочих. Золотой, тёплый, знакомый до боли. Я «коснулся» его — не вторгаясь, просто… узнал. Она была жива. Она была дома, в поместье. В нашей библиотеке! Я почувствовал её настроение — усталое, сосредоточенное, с затаённой тревогой. И глубокую, бесконечную тоску. Тоску по мне. Горло сжалось. Дима. Его огонёк был другим. Чистым, как родник, но уже не детским. В нём появилась сталь, взрослая серьёзность. Он был рядом с матерью. Читал. И в глубине его сознания, как запертая в сейф драгоценность, лежала наша тайна. Тайна его отца. Облегчение, хлынувшее на меня, было таким сильным, что я едва не рухнул обратно на песок. Они живы. Они… И тут я наткнулся на другие огни. Арс… Аня… Иван… Юсупов… Княжна Долгорукая… Чаробольная команда… Я проверял всех, кого знал — и время от времени горло сжималось от осознания того, что в бойне против «Шестёрки» выжили не все… Маша. Я искал её знакомый, холодный и в то же время уязвимый отсвет — синие глаза, лёд, воду, тихую грусть о несложившемся. Но его не было. На месте, где он должен был быть в общей картине, зияла тишина. Её последние ощущения — леденящий холод собственной магии, сожаление о ненаписанных картинах — выжгли шрам в моей памяти. Она ушла, защищая Варвару. Прости, Маша. Игорь. Его огонь, всегда такой спокойный, методичный, как тиканье часов, тоже погас. На его месте — лишь воспоминание. Хриплый голос, обещавший «только разминку» за двадцать одну бутылку «Столичной». Серьёзное лицо. И последний взгляд — удивлённый и… облегчённый. Список потерь всплывал в сознании сам собой. Эммерих. Дед. Вальтер. Пётр… Пётр. Его жертва купила мне путь сюда. Купила этот странный, необъяснимый шанс. |