Онлайн книга «Печать пожирателя 7»
|
На руках выступили мерцающие чёрным вены. Львов видел, как его отражение в окне припаркованной рядом машины искажается — лицо стало чуть более острым, черты — менее человечными. Глаза потемнели и стали пустыми. Как будто кто-то другой смотрели на отражение Сергея из другого мира… — Нет… — прохрипел парень, но голос звучал чуждо. Он попытался сосредоточиться. Вспомнить технику. Ритуалы, которым научился. Мантры, которые помогали ему раньше. Но ничего не работало. Тёмная магия, которую он использовал с таким удовольствием, вышла из-под контроля. Она не хотела быть частью его воли. Она хотела стать самим Сергеем. «Я теряю себя…» «Ты слишком слаб… Слишком долго тянешь с обещанием… Мы возьмём тебя в свои руки…» Мир вокруг Львова затих. Сергей чувствовал, как его мысли становятся чужими. Как что-то новое начинает говорить внутри него. Это была не только боль. Это была трансформация… «НЕЕЕЕЕЕЕЕЕТ!» …Когда Львов очнулся, он лежал на тротуаре. Одежда была испачкана потом и чем-то ещё — чёрным маслянистым веществом, которое не могло быть человеческими выделениями. Вокруг не было никого. Только поваленные урны, обгоревшие деревья и запах смерти, который не могли унести даже порывы ветра. Сергей поднялся — медленно, с усилием. Каждая мышца болела, каждая клеточка тела кричала. Парень чувствовал, как что-то внутри него изменилось. Что-то важное. Что-то фундаментальное. — Я не могу больше ждать, — прошептал он, — Не могу! «Не можешь… И мы… Подождём… Ещё немного…» * * * Место Львов выбрал тщательно. Не слишком людное, но и не заброшенное. Двор между двумя домами у станции метро «Кутузовская» — узкий проход с бетонными стенами, где редко кто задерживался надолго. Воздух здесь пах старым бетоном, мочой и сыростью. Сергей стоял в тени, почти слившись с ней. Его пальцы сжимались и разжимались, будто пробуя на ощупь невидимую силу. Он чувствовал её внутри себя — нестабильную, голодную, как зверя, которого слишком долго держали без пищи. Она хотела выхода. Хотела жертвы. И вот она. Мужчина шёл медленно, оглядываясь по сторонам. Со всклоченными волосами, невысокий, сгорбленный, в потёртом плаще, который явно был ему велик. Старые ботинки скрипели при каждом шаге. На плече висела кожаная сумка, из которой торчал край папки с документами. Сергей знал, кто он. Маг. Мелкий игрок на чёрном рынке. Торговец амулетами, которые едва работают. Ни семьи, ни друзей. Просто человек, который пытается выжить, пока система давит его со всех сторон. — Эй, ты? — сказал мужчина, заметив в тени Львова, — Чего уставился? Сергей сделал шаг вперёд. Его голос был спокойным, почти мягким: — Мне нужна помощь. — Помощь? — мужчина фыркнул, — Денег нет, сам концы с концами едва свожу. Дай пройти. — Нет, — Сергей чуть улыбнулся, — Я говорю о помощи… другого рода. Мужчина нахмурился. Что-то в лице юноши заставило его напрячься. Но было уже поздно. Сергей поднял руку. Воздух вокруг него сжался, будто невидимый кулак сжал пространство. Слабые защитные амулеты хрустнули, мигнули и перестали работать. А слабый ледяной удар Львов отбил и сам. Мужчина закашлялся, сделав полшага назад, но его ноги подкосились. Он ударился о стену, глаза расширились. Жертва поняла. Возможно, не полностью, но достаточно, чтобы начать бояться. |