Книга В погоне за камнем, страница 37 – Артём Март

Я остался один.

Лампа всё так же коптила, отбрасывая на стены пляшущие тени. Генератор гудел за стеной — ровно, монотонно. Где-то далеко перекликались часовые.

Я посмотрел на конверт. На письмо брату, которое так и не ушло. Край его был помят, на сгибах проступили белые полоски.

Я положил конверт на стол. Прижал ладонью. Потом убрал в нагрудный карман.

Завтра будет новый день.

* * *

Горохов, злой, буквально-таки разъяренный, застыл перед входом в землянку своего отделения. Несколько секунд ему потребовалось, чтобы взять себя в руки.

Слова этого прапора Селихова не шли у него из головы. Ему казалось, что Селихов несёт какой-то бред. Что он сам не знает, что говорит. Ведь всё же просто, ведь так? Селихов взял Тихого без его, Горохова, разрешения. Взял, и тот погиб. Ведь очевидно, кто в этом виноват! Селихов же!

Но в глазах прапорщика вины он не увидел. Увидел нечто другое. Нечто странное — уважение? Уважение к смерти Тихого? К его поступку? Но и это показалось Горохову бредом. Тихий погиб, и больше ничего. Его просто нет. Нет среди живых. Нет среди «своих». И точка.

И всё же что-то глубоко в душе Горохова шевельнулось от слов прапорщика. Что-то, что заставило Горохова вновь, как тогда, в день, когда погиб Пожидаев, почувствовать себя виноватым. Почувствовать неправым.

Горохов был солдат. Мысли его были просты, логика прямой и сугубо практичной. И объяснить самому себе, почему же он чувствует вину, Горохов не мог. И потому это странное, инородное чувство быстро сменилось другим, привычным. Оно сменилось яростью. Холодной, расчётливой. Такой, с которой бьют врагов. Бьют душманов.

Горохов выдохнул. Потом вошёл в землянку и сразу почувствовал ещё кое-что привычное — запах. Запах своих. Запах пота, портянок, оружейной смазки и табака — всё вместе, замешанное на сырости земляных стен и копоти лампы. Родной запах. Здесь он был хозяином. Здесь всё было по его правилам.

Он закрыл за собой дверь, привалился спиной к косяку. Обвёл взглядом отделение.

Фокс сидел на нарах, прислонившись спиной к стене. Автомат положил на колени, пальцы поглаживают цевьё. Лицо его было каменное, только изредка желваки ходили под скулами.

Рядом, чуть поодаль, устроился Громила. Здоровяк сгорбился, будто на плечи мешок с песком положили. Смотрел в пол. Рука его висела на перевязи, но он её не берёг — она просто лежала как есть, тяжело, неловко. Так, будто ему было плевать на свою рану.

Штык и Кочубей сидели за столом. Штык — коренастый, с грубым лицом и короткими пальцами, похожими на обрубки. Кочубей — молчаливый, узкоглазый, с вечно прищуренным взглядом. В углу, на ящике из-под патронов, пристроились ещё двое — Клещ, мелкий, шустрый, с бегающими глазками, и Мулла, круглолицый, с редкой бородёнкой, которую он отращивал уже полгода, и все над ним смеялись. Седьмой из них — Пихта, длинный, тощий, вечно молчащий, сидел на нарах в глубине, поджав ноги, и делал вид, что чистит автомат.

Семь человек. Его отделение. Его семья. Которую этот прапор начал раскалывать.

Горохов молча прошёл к столу, отодвинул Штыка плечом, сел на освободившееся место. Штык не обиделся — привык. Пододвинулся ближе к Кочубею.

Тишина висела в землянке густая, как смола. Только лампа потрескивала да где-то за стенами всё ещё гудел вдали генератор.