Книга Второй шанс для Лекаря. Том 1, страница 7 – Виктор Молотов, Алексей Аржанов

Месяц. Значит, гощу я у Бутурлина совсем недавно. Видимо, другом он моему отцу приходится. Отца мой предшественник уже довёл, теперь и Пётр Кузьмич вот-вот сдастся.

Выходит, родом я из Москвы, но сослали меня в Санкт-Петербург из-за дурной репутации. Интересно, о каких долгах идёт речь? Не о карточных ли?

Я впитывал каждую крупицу, складывал из неё свою новую биографию.

— Отец, стало быть, недоволен мной остался, — заключил я.

Просто заполнил тишину, чтобы выиграть время и заодно спровоцировать Бутурлина на новый монолог. Сейчас мне остро нужна информация.

— Недоволен? — Пётр Кузьмич чуть слюной не поперхнулся. — Михаил, да он от стыда чуть не помер! Сын дворянский, лекарскому делу обученный, а ведёт себя хуже последнего пропойцы. Карты, девки, кабаки. Долгов наделал столько, что Алексей Петрович имение чуть не заложил. Оттого и отправил тебя сюда — с глаз долой, да в надежде, что новое место тебя образумит. Или ты этого не понимаешь? Неужто мне тебе даже такие вещи объяснять надо, как последнему…

Он осёкся. Хотел было оскорбить, но сдержался. Однако меня это не задевало. Вся эта ругань направлена на другого человека, не на меня. Ничего, уж как-нибудь это перетерплю, зато соберу нужную мне информацию.

В голове уже начала складываться картина. Правда, весьма нерадостная.

Я — дворянин. Обучен лекарскому делу — это хорошо. Нет, это ОЧЕНЬ хорошо. На это уже можно опереться. Правда, если мои познания в истории верны, лекарь — не больно-то престижная профессия по меркам России девятнадцатого века. Но ничего, с этим разберусь позже. Основная проблема в другом. Репутация у моего предшественника — хуже некуда. Игрок, гуляка, дебошир. Все будут смотреть косо. Мало кто станет мне доверять. Даже если дельное слово скажу, всё равно пропустят мимо ушей. С таким именем мне придётся вдвое тяжелее.

Ладно, терять уж нечего. Задам ещё пару глупых вопросов. Придётся ещё немного потрепать нервы Петру Кузьмичу.

— А лекарскому делу я где обучался? — поинтересовался я.

У Бутурлина аж челюсть отпала.

— Ты что же, и это запамятовал⁈

— Голова после вчерашнего трещит, Пётр Кузьмич. Путается всё. Хочу хотя бы немного память свою устаканить.

Старик, кажется, уже совсем начал отчаиваться, но всё же откинулся на спинку и дал ответ:

— В Москве и обучался, Михаил. При университете. Профессора тебя даже хвалили, говорят. Голова светлая, руки золотые. Оттого и обидно вдвое! — он покачал головой. — Бог даёт талант, а человек его в кабаке топит. Тьфу!

Золотые руки. Светлая голова. Я едва сдержался, чтобы не ухмыльнуться. Ох, знал бы Пётр Кузьмич, кто теперь на самом деле сидит внутри Михаила.

Если вдуматься, это ведь идеальное сочетание!

Молодое тело, обученное лекарскому делу старой эпохи, а внутри — человек с тридцатилетним опытом в области нейрохирургии. Если с умом всем этим распорядиться, можно много чего полезного выжать.

— Я переменюсь, — пообещал я. И впервые за весь разговор сказал то, в чём был совершенно уверен. — Даю слово. Прежнего Михайлы вы больше не увидите.

Бутурлин усмехнулся, но без особого веселья.

— Слыхал я это слово. И не раз, — он помолчал. — Но глаза у тебя нынче другие. Живо ты как-то протрезвел. Что ж, буду верить, что тебя и в самом деле что-то напугало. И заставило перемениться. Вернее… Хочу в это верить. Но верится мне в это с трудом.