Книга Напиши мне любовь, страница 85 – Лиза Кук

— Ты опять всю ночь писала? — спрашивает мама утром.

Я поднимаю голову от чашки.

— Было вдохновение.

— Или проблемы?

Я закатываю глаза.

— М-а-а-м.

— Все, все, молчу.

Она ставит передо мной тарелку с сырниками. Я смотрю на нее и вдруг понимаю, что она ни разу не спросила про Марка. Ни разу не сказала его имени. Неужели, маму до сих пор не коснулись новости о нем?

Мне снова снятся кошмары. Точно также, как и несколько лет назад, когда мать впервые забрали в больницу. В этот раз я переживаю все не так тяжело, но я все еще не хочу ранить ее своими рассказами о случившемся. Я боюсь расстроить ее и вызвать у нее очередной приступ

Новый год мы встречаем с мамой и ее друзьями. Хотя мне большого праздника не хочется. Мы готовим ужин, достаем старые бокалы, которые используем только по особым случаям. Хоук вновь пытается украсть мишуру.

— Даже не думай, — предупреждаю я его.

Он смотрит на меня с совершенно невинным выражением. Через секунду мишура уже оказывается у него в зубах.

— Предатель.

Мама смеется из кухни.

Несколько взрослых гостей оказываются весьма милыми и смешными. В основном они говорят о своем и много шутят, а я помалкиваю, делая вид, что внимательно слушаю их.

После дня рождения Марка я будто выпала из реальности. Не понимаю какой день и сколько времени. Меня перестала интересовать жизнь.

До полуночи остается несколько минут. Телефон лежит рядом. Мне хочется написать Марку. Хотя бы одно слово. Но я не делаю этого.

Когда часы бьют двенадцать, мама обнимает меня и мы поздравляем друг друга, держа в руках бокалы и бенгальские огни. А через пару секунд мне приходит короткое сообщение:

«С новым годом, солнце.»

markpankov

Я закрываю глаза. И загадываю желание, которое никогда никому не скажу. Однажды увидеть его снова.

Время идет. Москва живет своей жизнью, Марк своей, а я пытаюсь убедить себя, что у меня тоже есть какая-то жизнь.

Я больше не публикую ничего в социальных сетях. Ульяна пишет несколько раз, спрашивает, как продвигается роман. Я отвечаю, что все хорошо. Хотя это неправда.

Но роман действительно идет хорошо. Я пишу каждый день, осталось еще немного. Его я отправлю в новое издательство. Странно, но я ничего о нем не слышала. Однако Ульяна говорит, что ей все нравится. Мне грех жаловаться, оплату предложили хорошую.

Герои здесь начинают жить своей жизнью. Я знаю, как они встретятся, где впервые поцелуются, из-за чего поссорятся. Знаю, что он будет бояться потерять ее, а она поверить, что ее действительно можно любить просто так.

Иногда я перечитываю написанное и понимаю, насколько очевидно, откуда все это взялось. Тогда закрываю ноутбук. Но ненадолго.

Я не могу перестать писать. Потому что стоит мне перестать, и мысли снова возвращаются к Марку.

Черт, как же я скучаю по его голосу. По тому, как он смотрит на меня, когда я говорю какую-нибудь глупость. По его привычке обнимать меня со спины, пока я готовлю. По нашим утренним разговорам. По Хоуку, который почему-то всегда выбирал его сторону. Даже по его ужасной привычке оставлять гитарные медиаторы на всех возможных поверхностях. Я скучаю по человеку, от которого сама же попросила меня оставить в покое.

Каждый день я открываю его страницу. Он тоже почти ничего не публикует. Сначала я думаю, что это случайность. Потом замечаю, что проходит неделя. Еще одна. И все также — ничего. Марк исчезает из социальных сетей так же, как я. И я ненавижу себя за то, что каждый раз испытываю облегчение.