Книга Развод, страница 76 – Маша Малиновская

Могла ли она уступить Сабуру? Могла ли быть с ним?

Я не знаю. Не знаю, чёрт возьми. Не могу с уверенностью сказать, что нет.

Почему, собственно, нет? В чём логика?

Она в разводе. Зла на бывшего. Не просто зла, она разочарована. Это ещё хуже.

А тут Сабуров. Обходительный, проявивший интерес к ней не только как к женщине, но и как к профессионалу. Да ещё и эта история с его безумной юношеской влюблённостью в неё.

Это ведь романтика. Типа “столько лет ждал тебя…”

Пиздец.

Запускаю пальцы в волосы и сжимаю посильнее. В голове туман, но виски тут не причём. Хмель ещё не успел добраться до мозга.

Это мои мысли. Жужжат, толкаются, отравленные ревностью.

Я понимаю, что сейчас все эти чувства будто оголились. Почему они словно пеленой были прикрыты в последние годы?

Я всегда знал, что люблю Иру. Но вот именно сейчас ярко бросилась разница между “знать”, что люблю, и “чувствовать”.

Это как в детстве: у меня была любимая машинка, которую я берёг. Убрал на полку и любовался, но не трогал, не играл. Боялся сломать или поцарапать, ещё страшнее было потерять. Остальные были постоянно в действии, где-то уже потёртые, где-то колесо отвалилось, но они были в моих руках. А любимая — пылилась на полке.

Конечно, глупо сравнивать любовь и любимую машинку из детства. Но уж больно схоже получается.

— Скучаешь? — на соседний стул подсаживается девушка, выдёргивая меня из своих мыслей. Красивая брюнетка с пышными волосами. Вроде бы одета весьма прилично, лицо не разрисовано, отвисших губ нет.

Классика, как в кино. Грустный мужик с вискарём и подсевшая прститутка.

Я даже усмехаюсь негромко себе под нос.

— Нет, у меня всё ок, — делаю глоток в надежде, что девица отвалит.

— А мне показалось, что скучаешь, — улыбается завлекающе. Она не выглядит развратной или наглой. Милая девушка, но ведь мы оба понимаем, зачем она тут и какова её цель.

— Тебе показалось.

— Я внимательная, — она едва ощутимо касается своим указательным пальцем моего запястья, ведёт по нему. — Психолог по образованию, кстати. Я умею слушать. Меня Рита зовут.

Сучка судьба умеет посмеяться. Но в конце концов, это лишь имя.

— Спасибо, Рита, правда, — смотрю на неё. Грубить ей желания нет. — Но мне не хочется ни говорить, ни делать что-либо ещё. Не сейчас.

— Ладно, — она убирает руку и вздыхает. — Как хочешь, парень с виски. Пусть у тебя наладится то, из-за чего ты сегодня пьёшь.

Она подмигивает и спрыгивает со стула.

Какая милая проститутка.

Рита, недолго думая, дефилирует к следующему потенциальному клиенту — мужику, что сидит чуть дальше. Он тоже один и тоже с виски. Чуть старше меня, может, лет на семь-восемь. Слегка небритый и с совсем уж потухшим взглядом. Признаться, не думаю, что Рите там повезёт. Даже берусь наблюдать не без интереса.

Рита так же, как проделывала и со мной, влезает на соседний с мужиком барный стул и что-то негромко начинает ему ворковать. Но, как я и предполагал, получает от ворот поворот.

— Прости, красавица, — качает он головой. — Я с блядями не тусуюсь. Без обид.

— Верный и семейный? — усмехается Рита, но в её голосе нет ни насмешки, ни обиды. Наверное, выбери она другой путь в жизни, могла бы быть кому-то верной и хорошей подругой.

— Типа того, — кивает мужик.

Вздохнув, девушка спрыгивает со стула и уходит, а мужик смотрит на меня пару секунд, потом берёт свой вискарь и идёт ко мне.