Книга Ложь за ложью, страница 72 – Софи Става

— Извини. — Вайолет хватает телефон и хмуро смотрит на экран. Переводит взгляд на меня, тяжело вздыхает. — Джей забыл флешку для презентации. Умоляет принести ее в офис.

Она снова смотрит на телефон, затем на меня.

— Ты не против, если я отлучусь? Я быстренько. Минут на тридцать, максимум на сорок пять. Если только не умру от теплового удара по дороге.

— Конечно, — пожимаю я плечами. — Я для этого здесь и нужна!

Вайолет сияет.

— Ты лучшая! Я мигом.

Стремительно взбежав наверх, через пару минут Вайолет уже спускается обратно, держа на ладони маленькую пластиночку. Ту самую флешку.

— Скоро буду, — говорит она. — Звони, если что!

Дверь захлопывается. Щелчок, скрежет ключа. Настает тишина, нарушаемая лишь мерным гулом холодильника на кухне. Я окидываю гостиную беглым взглядом, оцениваю обстановку. Потом встаю.

Редко выпадает случай побыть здесь одной, без Харпер, которая обычно рисует в уголке или ест на кухне. Теперь ощущения совсем иные — такое чувство, будто дом целиком мой.

Я неспешно перемещаюсь по гостиной без определенной цели: сначала продвигаюсь к маленькому столику у окна, перебираю сложенные там журналы, потом иду к книжной полке и провожу пальцами по корешкам. В основном бульварное чтиво: популярные триллеры, остросюжетные детективы. Попадается и классика: «Гордость и предубеждение», «И восходит солнце», «К востоку от Эдема» и… «Великий Гэтсби». Я улыбаюсь и вытаскиваю книгу с полки. Корешок потрескивает, когда я раскрываю издание, — похоже, ее давно не брали в руки. Знакомый запах старых страниц, пыли и нафталина. Я подношу книгу к лицу и глубоко вдыхаю. Затем перелистываю до титульной страницы.

Здесь надпись черными чернилами, крупным витиеватым почерком:

Моему Гэтсби. Ты заставляешь сердце петь. Пусть это длится много-много лет… Целую.

Я понимаю, что это подарок Джею от Вайолет.

Представляю, как она дарила ему книгу — в бумажной обертке, перевязанную бечевкой. На день рождения, на годовщину, а может, утром в постели, достав из-под подушки. Я вижу их обоих в пижамах: она — в его старой футболке, в которой буквально тонет, он — в одних трусах. Открывая подарок, он непременно улыбнулся и посмотрел на нее, а она глядела на него с замиранием сердца, молитвенно сложив руки.

А потом они валялись на простынях, читая друг другу отрывки, он положил голову ей на живот, она играла пальцами у него в волосах. Может, они и вовсе не вставали бы в тот день с постели, отлучаясь, только чтобы сварить кофе или открыть дверь курьеру, ели пиццу и мороженое из ведерка прямо в кровати.

Я бережно закрываю книгу. Пустое место, где она стояла, зияет, как дыра от вырванного зуба. От этого становится слегка не по себе, возникает смутная тревога. Но дело ведь не в пустоте на полке, вовсе нет.

Меня беспокоит тот вопрос, который Джей задал мне на кухне несколько недель назад: «Она говорила что-нибудь о нас?» Неужели в их браке проблемы? В это верится с трудом, но как еще все объяснить? Они ссорятся? Невыносимо осознавать, что между нами есть тайна, что Вайолет, возможно, что-то скрывает от меня. Мне хотелось ее спросить об этом, но казалось, это станет предательством по отношению к Джею, который доверился мне. Теперь я в ловушке между ними, и каждый будто тянет меня за руку в свою сторону. Хочется разорваться пополам, чтобы разделить себя поровну.