Книга Девочка моя, страница 67 – Юлия Резник

— И тебе. Не шатайся там долго.

— Как ты сама заметила, мне сорок лет, — ухмыляюсь, задрав лицо к небу.

— А ведешь себя временами, как будто тебе пятнадцать.

— Наследственное, видимо.

Она фыркает и отключается. Убираю телефон в карман. До дома остается пройти полквартала. Я уже вижу свой подъезд, привычно скольжу взглядом по припаркованным машинам, когда в одной из них внезапно вспыхивает свет. Щурюсь, думая, что показалось. Но тут хлопает водительская дверь, и из машины действительно выбирается Инга, автоматически поправляя съехавшую с плеча сумку.

— Привет, — говорит немного смущенно.

В изумлении на нее пялюсь.

— Привет. Ты как здесь оказалась?!

Инга пожимает плечами.

— А как же папа? День рождения, семейный праздник, то-се… — зачем-то наседаю я.

— Папу я поздравила. Посидела со всеми. Съела два куска торта. Выслушала тост дяди Вовы про здоровье, которое главное богатство, хотя сам он, представляешь, выкуривает по две пачки в день!

Я расслабленно усмехаюсь, не сводя с нее взгляда.

— А потом?

Инга проводит ладонью по волосам, снова поправляет сумку. Так явно нервничая…

— А потом я подумала: какого черта я там забыла, когда ты здесь?

Вот и все. Ни признаний. Ни красивых речей. Одна простая фраза. Которая расставляет все по местам, идеально резонируя с моими собственными метаниями. Я же сам весь день задаюсь вопросом, какого черта мы порознь. Что и кому мы пытаемся таким образом доказать?

— Отличный вопрос, — киваю, сглотнув.

— Правда? — с неприкрытым облегчением уточняет Инга. Ну, вот и чего ты боишься, глупая?

— Абсолютно. Наши попытки попридержать коней — чистой воды дебилизм.

— Серьезно? — явно приободренная моим ответом, Инга игриво вздергивает бровь.

— Да. Еще какой. Иди сюда.

Она улыбается. Я делаю еще один шаг к ней, обхватываю ладонями лицо и целую. Инга смеется мне в губы, но уже через секунду послушно обвивает мою шею руками. Отбросив в сторону все попытки себя контролировать, я делаю с ее ртом все, о чем так долго мечтал. Инга отвечает с тем же азартом. Прижимается всем телом, зарывается пальцами в волосы, без слов давая понять, что она тоже зверски соскучилась. От осознания этого мне окончательно сносит крышу.

— Я, между прочим, приехала просто тебя увидеть, — выдыхает она, когда мы, наконец, отрываемся друг от друга, чтобы вдохнуть немного воздуха.

— Да-да, и мыслей не было, что Катюха сегодня у бабушки, — иронизирую я, подталкивая ее к подъезду.

— Тебе говорили, что ты ужасно самонадеянный?

Открываю дверь и, проигнорировав вопрос Инги, приглашающе ту распахиваю. От предвкушения шумит в голове. За эти две недели, что мы вместе, мы, конечно, пару раз урывали момент, чтобы потрахаться. Но оттянуться по полной нам по понятным причинам не удавалось. Теперь же на нашем пути нет преград.

Борясь с желанием скрутить ее прям с порога, шепчу:

— Мне нужно в душ. Если хочешь, в холодильнике стоит бутылка вина…

Инга кивает и начинает неспешно пятиться в сторону гостиной, я же несусь в ванную. Пропитанная потом форма летит в корзину. Включаю тропический душ. Выливаю чуть ли не полбанки геля на мочалку и принимаюсь с остервенением размазывать пену по телу. И тут на живот ложатся чьи-то мягкие руки.

Хотя почему чьи-то? Здесь может быть лишь один человек.