Книга Девочка моя, страница 1 – Юлия Резник

Инга

Утро в лавке приятно пахнет кофе, разнотравьем и деньгами, которые люди с готовностью отдают за свечу, саше или диффузор от моего бренда. Выбор ароматов у нас такой, что случайный посетитель легко может зависнуть между полками на пару часов, несмотря на то, что запрос плюс-минус у всех один — люди хотят, чтобы их дом пах дорого. Мы вполне удовлетворяем этот запрос. Вот и новая коллекция вышла. Я как раз расставляю банки с новенькими свечами на расположенной по центру зала витрине, с тоской гадая, что наступит раньше: день оплаты аренды или мой нервный срыв.

Словом, все как всегда. Ничего нового.

В капучинаторе шипит молоко. Лиза за стойкой улыбается очередному посетителю. По моей просьбе она очень старается быть милой. Но в ее темных глазах один черт читается: «Попался, миленький, сейчас ты оставишь у нас ползарплаты». И меня все навязчивее преследует мысль, что Лиза с её хищной хваткой, громким смехом и манерами рыночной торговки, способной всучить шампунь даже лысому, совсем не подходит этому месту. На фоне льняных салфеток, деревянных подносов и баночек, украшенных кружевами, она выглядит как случайно угодивший на ретрит коллектор.

Впрочем, именно Лиза делает половину нашей выручки. Только это и останавливает меня от того, чтобы с ней попрощаться. Я надеюсь, что останавливает, да… Ибо мне не хотелось бы потерять такого продажника.

В задумчивости оборачиваюсь. И залипаю на высоком мужчине в темном пальто. Он стоит у кофейной стойки, просматривая что-то в телефоне. У него хищный профиль, темные волосы, дорогие часы и спокойная уверенность человека, привыкшего прогибать под себя этот мир.

Знакомый типаж. Очень напоминает моего бывшего мужа. Хоть мой магазин находится в самом центре, и какие только богатеи в него не захаживают, далеко не каждый из них производит такое неизгладимое впечатление.

Смутившись, отвожу взгляд. И вдруг замечаю стоящую рядом с мужчиной девчушку. Маленькую. В сиреневом комбинезоне, белой шапке с помпоном и с игрушечным зайцем под мышкой. Она изучает витрину с печеньем так, словно выбирает инвестиционный портфель. Я улыбаюсь, несмотря на то, что камень, лежащий у меня на душе, в моменте становится тяжелее раз в сто.

«Это просто ребёнок», — напоминаю себе. А под камнем все с хрустом трескается и проваливается куда-то под рёбра.

Ей примерно годика три.

Моей сейчас было бы столько же.

— Это с сыкаладом? — деловито уточняет у Лизы девочка, указывая на печенье.

— Да.

— Мне вот скока… — девочка растопыривает крохотные пальчики.

Пять?! А в попе не слипнется? Вот хитрюга!

— А папа разрешит?

Лиза косится на мужчину, а тот даже не отрывает взгляда от телефона.

— Нет, — говорит спокойно.

— Пасиму?

— Потому что ты потом не будешь есть нормальную еду.

— Это номальная еда.

С моих губ срывается приглушенный смешок. Девочка вместе с отцом поворачиваются на звук. Несколько секунд меня внимательно разглядывают. Я смущенно отворачиваюсь, делая вид, что поправляю коробочки с мылом. Беру с подноса тяжёлую свечу, готовая поклясться, что маленькая любительница шоколада продолжает сверлить меня взглядом. Делает она это так внимательно и странно, что ошибиться сложно. Мне становится не по себе. И вообще начинает казаться, будто я её уже где-то видела.