Книга Девочка моя, страница 34 – Юлия Резник

Чуть отдышавшись, подхожу к окну, чтобы проверить, не приехал ли курьер, потому что этот гений логистики может перепутать не только подъезд, но и город.

И вижу… Катю?! Ну, вот что это за наваждение? Не верю своим глазам. Но нет же, нет! Вот она. Прямо во дворе дома, в котором располагается мой магазин. Бегает в своем сиреневом комбинезончике с воздушным шариком, привязанным к запястью. Я ей этих шаров целую охапку вручила в конце вечера. Не пропадать же добру? И теперь он дергается на ветру, взлетает над ее головой, отклоняется в сторону, пока Катя с серьезностью олимпийского чемпиона пытается залезть на горку, но, разумеется, не по лестнице — так, очевидно, неинтересно, то ли дело — по скату!

Вытягиваю шею, оглядываясь по сторонам. Но Андрея нигде нет. Зато к Кате подскакивает пожилая незнакомая женщина.

— Екатерина Андреевна! — доносится в приоткрытую форточку. — На горку следует залезать по лестнице.

Катя что-то отвечает, но слов не разобрать. Впрочем, судя по хитрым интонациям, я уверена, что Катюша за словом в карман не лезет.

Стою у окна со стопкой этикеток в руках и улыбаюсь. И плевать мне, как это выглядит! Я просто рада, что ей хорошо.

Шарик бьется ей о плечо. Катя сердится на него, взмахивает руками, чуть не теряет равновесие, сопровождающая ее женщина вскидывается, а я тоже зачем-то дергаюсь, будто могу в один момент преодолеть разделяющие нас препятствия и как-то предотвратить надвигающуюся катастрофу.

Благо Катя удерживается сама. Торжествующе взвизгивает и, наконец, скатывается вниз. Приземлившись в песок, вскакивает, будто ничего такого и не было. А когда няня (наверное, это все же она) начинает ее отчитывать, совсем по-взрослому, невольно копируя мимику отца, закатывает глаза.

У меня сердце сжимается, когда я думаю о том, что это, должно быть, прикольно — ловить в своем ребенке такие вот пасхалочки. Я смотрю и смотрю… Как маньячка какая-то. А Катя то исчезает среди лабиринтов детского городка, то вновь появляется.

Возвращая меня в реальность, звонит телефон.

Курьер опять потерялся. Нумерация домов тут, и правда, странная, но за столько раз уже мог бы и запомнить! Выхожу с черного входа, чтобы его встретить. Изо всех сил стараюсь не привлекать к себе внимания. Разумеется, мой план проваливается мгновенно. Потому что секундой спустя на всю улицу раздается счастливое:

— Ма-а-а-моська-а-а!

Господи. Я зажмуриваюсь. Буквально на секунду. Потому что нет. Нет, Катя. Нет. Не надо. Но поздно! Сиреневый ураган уже несется ко мне через двор, размахивая руками так активно, что шарик за спиной истерично подпрыгивает.

— Осторожнее! — кричу я. Катя не слушает. Кто бы сомневался! Добежав до меня, она со всей силы врезается мне в ноги и обнимает так крепко, словно мы с ней не виделись по меньшей мере лет пять.

— Пливет!

— Привет! Ты как здесь очутилась?

— Мы высли на плогулку. А ты узе за мной соскучилась, да?

Мысленно качаю головой на такую вот детскую непосредственность. Во рту пересыхает. Нельзя так. Нельзя с большими, битыми жизнью, тетями! Но как это объяснить трехлетнему ребенку? А своему сердцу… как?

Не поспевающая за Катюшей няня подбегает к нам, смущенная и запыхавшаяся.

— Простите ради бога, — начинает она. — Катя, у тети дела — ты не видишь?