Книга Ириска на двоих, страница 44 – Ашира Хаан

— Да, просто застряла.

Димка появляется в дверях опять, но на этот раз у него в руках чашка с горячим чаем. Он передает ее Марку, а сам смотрит на меня и все больше хмурится.

Марк подносит чай к моим губам.

Я отхлебываю один маленький глоточек, и мне кажется, он тут же вливается в мою ледяную кровь.

— Ириш, ты вообще молодец, – внезапно говорит Дэн. – И всегда была. Такая сильная. Даже не знаю, почему мы перестали с тобой общаться?

Потому что ты говорил, что будешь любить меня вечно, а если в сорок лет мы никого больше не найдем, то опять поженимся? Что мы всегда будем родными людьми, а потом просто выкинул из своей жизни?

— Не знаю, – вроде бы нормально смеюсь я, и вот тут уже Димка не выдерживает.

Он просто подходит, плечом отодвигая Марка, вынимает трубку из моей руки и говорит своим низким, хрипловатым голосом:

— Еще раз ей позвонишь – прокатишься в Битцевский парк в десяти разных черных пакетах.

Нажимает кнопку отбоя. И только потом уточняет:

— Я географию правильно понял? А то мало ли он в каком-нибудь Гомеле, через границу будет сложно везти.

Мне нечем ответить.

Перенапряженные связки просто отказываются работать. А губы давно онемели.

Да и легкие решили взять отпуск. Я пытаюсь вдохнуть, но выходит только хрип.

— Дыши! – приказывает Марк, не отрывая от меня взгляда. Его пальцы массируют мои ступни, но не похоже, что это помогает. – Дыши. Давай. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.

Вроде бы что-то делаю. Но это как улыбаться под анестезией. Вроде бы что-то делаешь, а результат можно увидеть только в зеркале. Ну по крайней мере я еще не валяюсь в судорогах, значит – дышу.

— Поехали! – вдруг говорит Дима и подхватывает меня за руки, поднимая с дивана.

Марк отодвигается, пристально смотрит на него, но кивает.

Я дышу. Мне все еще тяжело это делать, но я дышу. Правда для того, чтобы спуститься по ступенькам, мне приходится два раза останавливаться. Но Димка ждет. Стоит в распахнутой спортивной ветровке, под которой ничего нет – что успел накинуть – и ждет. А потом распахивает дверцу машины и делает приглашающий жест.

— А… – я вдруг прихожу в себя. – Пропуск? Комендантский час?

— Херня! – отзывается Димка. – Садись. Поймают – я угощаю.

И он отвозит меня к берегу моря. Но не туда, где мы и так пасемся, не к тихим пляжам, вдоль которых выстроены отели и на каждом шагу понатыканы понтоны с пришвартованными катерами для водных развлечений. Нет.

Мы приезжаем на мыс, к маяку.

По дороге мне все еще приходится дышать в «ручном режиме», делать каждый вдох осознанно. Если забыть, тело перестает нагнетать воздух в легкие, и я снова начинаю задыхаться.

Но когда Димка вытаскивает меня из машины и помогает пробраться среди камней к самому краю живого, холодного, свободно дышащего моря, я вдруг чувствую, что спазм в горле тает.

За спиной нет ни фонарей, ни огней города, только холодный свет маяка, который несется по волнам – и передо мной распахивается огромный простор, бесконечная темная глубина и широта, в которых я мгновенно растворяюсь.

Низкие тучи с фосфоресцирующими краями раскиданы по горизонту от края и до края и кажется, что пределов у мира нет. Он бесконечен – плеск темных волн, едва заметная светлая полоска на горизонте, широченное небо, в котором умещается тысяча оттенков ночи. Она черная, она серая, она синяя – и все возможные переходы между ними.