Книга Возвращение домой, страница 17 – Диана Мершери

— Ты что, с ума сошла? – спрашивает Роман, выравнивая дыхание. Пар изо рта возвращает в реальность – сейчас поздняя осень и, кажется, мне холодно.

— Зачем ты выволок меня оттуда?

— Это приказ твоего отца.

Сжимаю кулаки, впиваясь ногтями в кожу ладоней. Он теперь будет меня преследовать, с ума сойти!

— Послушай, девочка, мне вообще на тебя все равно. Ты сейчас садишься в машину и едешь домой, поняла?

— Поняла, – сама от себя не ожидая, соглашаюсь с приговором.

— Так просто? Неожиданно, но я рад, что ты не усложняешь задачу. Бегать за тобой мне не очень хочется.

— Я выпила слишком много, чтобы здраво оценивать ситуацию. Мне действительно нужно домой.

Догоняю идущего спереди Романа и осматриваю его: на парне черная, обтягивающая мышцы кофта, а волосы на затылке выбриты. В прошлый раз он выглядел иначе. Видимо, посетил парикмахерскую.

— Ты и вправду нахрюкалась.

Мой собеседник, похоже, совершенно в этом убежден, однако я лишь торжествую от своего притворства. Если не считать холод, все идет по плану.

— Мне нужно взять пальто, – показываю вниз. – У меня ноги окоченели.

У входа в ресторан, из которого я выбежала, раздаются громкие басы, переплетающихся с голосами танцующих.

— Сейчас принесу, – парень скрывается за дверью.

Эх, Рома, а я в тебя верила. Зачем ты повторяешь свои ошибки?

Как только бритоголовый скрывается, начинаю искать телефон в бездонной сумочке: мне необходимо дозвониться до кого-нибудь из друзей и сообщить о похищении. Пытаясь убежать подальше, на ходу достаю смартфон. Спотыкаюсь о мелкий лед на асфальте и едва не падаю – нельзя сбрасывать скорость, нельзя останавливаться. Звоню Рите – не отвечает.

Не успеваю завернуть в переулок, как слышу Романа сзади: он выкрикивает мое имя и разные ругательства. Дыхание подводит, алкоголь уже не согревает, но я сделаю все возможное, чтобы не дать отцу меня контролировать.

В переулке все двери в подъезды оборудованы кодовыми замками. Проникнуть внутрь не удастся, а ночью вряд ли кто-то выйдет из дома. Мелкие крупинки снега ложатся на кожу и мгновенно тают. Я оказываюсь в месте, окруженном домами со всех сторон, но позади вижу подвал, какие бывают при старых постройках. «Отлично», – думаю я, спускаясь в черноту. Меня даже не отталкивает резкий запах мочи. Постепенно успокаиваю дыхание, но замечаю силуэт в тусклом свете фонаря. Второй раз за вечер мне не везет.

— Вылезай и забирай свое дешевое пальто.

В тканях этот парень точно не разбирается.

— Послушай, отпусти меня на вечеринку, и я продолжу свое никудышное существование. Тебе какая разница, Ромео? – мой голос разносится эхом в подвальной яме.

— Сама выйдешь или мне спуститься за тобой в эту помойку?

— Давай, тут тебе самое место!

Слышу шаги – подлец не шутит.

В момент меня перекидывают через плечо и оставляют в таком положении. Туфли-лодочки разлетаются в стороны, а мою ругань уносит ледяной осенний ветер столицы. До ушей Ромы, однако, мои слова, кажется, не долетают, а задравшееся платье не убеждает этого грубого мужлана быть со мной аккуратнее.

Дойдя до стоянки, он буквально запихивает мое тело в легковую машину. Я ударяюсь головой.

— Вообще-то мне больно, урод! – кричу ему, и тачка дает деру.

Мороз рисует на стекле «Мерседеса», вмещающего весь наш экипаж, незамысловатые узоры. Пытаясь не заснуть, утыкаюсь в плечо Лайины. Каким было мое утро раньше, когда я не работала? Когда-то я собиралась с подругой на фотосессии, а не в пыльный самолет…