Книга Босс под полтос. Вместе из мести?, страница 4 – Виктория Волкова

— Да ладно тебе. Гостиница точно не вариант. Не чужой же я им… – бубнит в трубку он. – Перекантуюсь. Ничего страшного. Яська у нас хоть и дура страшная, но своя, – ржет как конь и тут же велит. – Эй ты, как тебя там? На площади сверни направо. Так быстрее…

— Там одностороннее движение, – говорю совершенно спокойно.

— Ладно, пока, – прощается с понимающим собеседником Сомов. – У меня тут водила ни черта не соображает…

А мне хочется просто остановиться около обочины и высадить зарвавшегося мужлана. Но я не могу. Подведу Свету, если заказ сорвется. А так…

Через пять минут Сомов выйдет около дома неведомой Яськи. Абонентская плата по договору спишется автоматом в полном объеме. Света получит деньги, я – долгожданную свободу, а Сомов – Витю Горюнова и Приору.

— Стой! Ты куда? – орет он с заднего сиденья. – Я же сказал в первый переулок завернуть!

— Вы когда в городе были последний раз? – смотрю в зеркало заднего вида.

— Десять лет назад. А что? – фыркает он.

— И откуда вы к нам? – стараюсь говорить ровно, без насмешек. А то скандала не избежать. Сомов – неприятный тип. Обязательно прицепится к чему-нибудь.

— А ты с какой целью интересуешься? – приподнимает он бровь.

— Хочу узнать, где это время на десять лет остановилось, – улыбаюсь светски. – У нас каждый год что-то меняется, – поясняю очень вежливо. Объезжаю по соседней улице и паркуюсь прямо у нужного дома.

— А-а, ты в этом смысле, – усмехается Сомов, дергая ручку. – Из Бортубинска, – вздыхает он. – Небось, никогда и не слышала о таком городе.

— Нет, – признаюсь честно.

— Эх ты, тундра! – снова хохочет он и выходит, громко хлопнув дверью.

Урод, блиин! Естественно, на чаевые рассчитывать не приходится, да и хорошего отзыва фиг дождешься от этого болвана.

«Лишь бы гадости не написал и не расторгнул договор!» – вздыхаю я и звоню в офис.

— Свет, я клиента встретила и довезла по адресу. Завтра с ним никуда не поеду. И свою машину не дам, – заявляю категорично.

— Солнц, ну ты же согласилась. Что мне теперь делать? – вздыхает она в трубку. – Ну не морозься, Маргош. Потерпи. Я же хорошие бабки плачу…

— Не обижайся, но я не могу, – выдыхаю порывисто.

— Надеюсь на твое благоразумие, – отрезает Светка, давая понять, что не заплатит ни копейки.

Ладно! Переживу.

Проезжаю метров пять и попадаю в гигантскую пробку. Видимо, где-то впереди большая авария. Улица узкая. Теперь сложно будет разъехаться. Но я никуда не спешу.

Смотрю на цветущие деревца, усаженные вдоль дороги, на трамвай, громыхающий по брусчатой мостовой. Поднимаю глаза к небу.

Все. Выдыхай, Миронова! Твоя смена закончилась. Котел починить хватит, и хорошо. На остальное заработаешь. Где наша не пропадала?

Машины стоят как вкопанные. Даже на метр не продвинулись. Выключаю двигатель. Зачем зря бензин палить.

В образовавшейся тишине хорошо различаю громкий бас Сомова. Машинально гляжу в зеркала.

И тихонечко прыскаю от смеха.

— Яська, ты совсем сдурела! – выбежав из ворот, он ругается с какой-то толстой бабенкой в домашнем халате. Машет портфелем. Отряхивает мокрое пальто.

— Проваливай, урод! – кричит она.

— Ноги моей тут больше не будет! – разворачивается и уходит он. И идет же, гад, прямо на меня.

Облили его, что ли? Ну и поделом!

Только бы не заметил! Но, видимо, сегодня не мой день.