Книга Босс под полтос. Вместе из мести?, страница 2 – Виктория Волкова

— Мы и на личные качества сотрудников ориентируемся, – подлизывается подружка. Знает, ей без меня не справиться. – Кто лучше всех водит тачку и выигрывает гонки? У кого почти нет штрафов и нареканий? – упирает она руки в боки.

— Ладно, уговорила, – улыбаюсь нехотя.

И честно говоря, я довольна собой. Может, и не красавица, но в свои сорок два я выгляжу офигенно. А муж к дурной молодайке ушел. Туда ему и дорога. О чем говорить с этой курицей? Она же когда рот открывает, всем вокруг стыдно…

— Марго, я тебя очень прошу. Будь с клиентом предельно вежлива. Нам важен этот заказ. Поэтому я тебя и выбрала, – заглядывает в лицо. Улыбается.

— Что там в договоре? – интересуюсь на всякий случай.

— Вот, гляди, – Светка на высоких каблуках рысью несется к столу. Хватает сколотые степлером странички. – С нашей стороны абонентская плата, – вздыхает она и называет сумму.

— Ого! Вот это да! – округляю глаза. – Как тебе удалось?

Придвигаю к себе калькулятор, высчитываю свои обычные тридцать процентов. Получается меньше полтинника. Видимо, Света еще из своих добавила. Но я не гордая. Возьму. Мне с долгами расплатиться надо и котел починить. А то надоело уже в тазике мыться.

— Но есть еще штрафные санкции! – поднимает указательный палец Светка. – За каждый чих нас отымеют. Поэтому прошу, повнимательней, солнц.

— Все, пока! – машу рукой Светке.

— Потом, как освободишься, позвони, – просит глухо.

Ясен пень, у нее на этот заказ многое поставлено. И подвести подругу я не могу.

«Может, ей удастся кредиты погасить?» – вздыхаю, спускаясь по узкой темной лестнице вниз. Щелкаю брелоком, открывая майбах.

Прыгаю за руль и гоню на вокзал встречать ВИП-клиента.

«Что ты за чудо такое, Богдан Олегович Сомов?» – кошусь на пассажирское сиденье, где лежит табличка с фамилией, именем и отчеством клиента. Надо его встретить около вагона. Помочь с чемоданами…

Интересно, что за мужик? Наверняка мелкий лавочник. Зато понтов выше крыши!

Припарковав майбах недалеко от входа, щурясь, разглядываю табло с рейсами. Слышу механический голос…

… Поезд прибывает к первому пути.

С табличкой наперевес лечу через зал ожидания нашего старенького вокзала на перрон. Поезд тормозит. Фыркает. Медленно тянется, словно удав выпрямляет длинное тело. Ищу глазами седьмой номер вагона. И он как по волшебству замирает недалеко от меня.

— Повезло, – пристальным взглядом сканирую пассажиров, выходящих из других вагонов. Табличку перед собой держу.

Богдан Олегович Сомов представляется мне худым замухрышкой с большим самомнением. А иначе как объяснить заказ майбаха?

«Олигархи на такси не ездят», – усмехаюсь про себя. Как Зоркий Сокол толпу оглядываю.

Нет никого, даже отдаленно похожего. Из седьмого вагона первыми выходят старички. Муж и жена. Он ей руку подает. Так мило и трогательно, что слезы наворачиваются.

Затем женщина с дочкой.

И самым последним появляется здоровый кряжистый мужик под пятьдесят. Симпатичный. С модельной стрижкой. Высокий. Под два метра ростом. Плечи – как у боксера в расцвете сил. Хотя наверняка такие не дерутся, а отдают указания всечь кому-нибудь.

Мужчина лениво рассматривает толпу, словно медленно сканирует. Мажет взглядом по мне, обдает полным игнором и поворачивается к проводницам. Прощается. Пошленько шутит с блондинистыми тётками в форме и направляется прямо ко мне.