Книга Босс под полтос. Вместе из мести?, страница 10 – Виктория Волкова

— Кто? – смотрю в упор.

— Нина Кириллова, – вздыхает он.

А меня раздирает дикий хохот. Так и ухожу на сцену, не ответив.

И весь спектакль думаю, что мне делать.

Сыграть Велму мне хотелось всегда. Но петь на одной сцене с Аркашкиной новой женой, змеей подколодной? Наверняка Сухонос будет спонсировать спектакль и сидеть в первом ряду.

Не хочу. Не буду.

— Ты чего такая зажатая? – воспользовавшись паузой, спрашивает меня Генрих Айзенштайн, то есть Коля Стариков.

— Прикинь, Саныч роль Рокси отдает Кирилловой, – пыхчу от возмущения.

— Пфф… мать… Ну ты нашла из-за чего париться! – роняет он поспешно. – Рокси – бездарность. Вот пусть ее Нинка и играет. А Велма – настоящая звезда…

— Ты прав, – подмигиваю другу.

И после спектакля сама подхожу к режиссеру.

— Саныч, родненький… Я согласна петь с Ниной. Из нее получится обалденная Рокси.

— Ну конечно, а ты моя прекрасная Велма, – обнимает он меня за плечи. – Завтра утвердим роли и с понедельника начнем репетировать. Но я сразу тебе скажу, зайка моя. Нужно будет немного подкачаться.

— Обязательно! – порывисто чмокаю его в морщинистую щеку.

И до самого дома распеваю песни из мюзикла.

Вывернув на свою улицу, замечаю свет в окнах первого этажа.

Блииин! Сомов! А я про тебя забыла.

С опаской отпираю калитку, вхожу во двор. Интересно, что меня ждет, если были заранее объявлены шашлык и пиво?

— Ну, наконец-то! – стоит мне только войти в калитку, раздается на всю округу громкий бас Сомова.

Вздрагиваю. Упираюсь взглядом в Богдана Олеговича, вышедшего на крылечко в черных тренировочных штанах и такой же куртке.

— Жду тебя, жду. Где тебя только носит? – ворчит он, как только я подхожу поближе. – О, да ты с цветами! Видать, умеешь ты мужиков разводить, – усмехается криво.

А меня снова бесит от его беспардонности.

— Давайте завтра поговорим, – сворачиваю к флигелю. – Я устала…

— Ну еще бы… По херам весь вечер прыгать, – фыркает он.

И тут меня перекрывает. Просто срывает стоп-кран.

— Что вы себе позволяете? – не выдерживаю я. Разворачиваюсь резко. Подлетаю к этому невозможному хаму. Упираюсь указательным пальцем в грудь. – И вот что, Богдан Олегович… – набираю в легкие побольше воздуха. Прижимаю к себе букеты роз, подаренные зрителями. – Чтобы духу вашего тут с утра не было. Калитку захлопните и проваливайте на все четыре стороны!

Гордо разворачиваюсь и иду к себе. А внутри ярость костром полыхает.

По каменной дорожке шагаю к себе во флигель и злюсь. Прежде всего, на себя. Вот какого лешего я впустила в свой дом этого хама? Мне мало от него прилетело?

— Ну, прости, слышишь? – топочет сзади Сомов. – Ты куда-то смылась. А мы поговорить хотели…

— Шеф позвонил, – отрезаю не оборачиваясь.

— Твой сутенер? – уточняет Богдан Олегович, не церемонясь.

А меня будто переклинивает.

— Вон пошел отсюда! – замахиваюсь букетом. Бью по плечам, по щеке. Реву от отчаяния и горя. Ну почему всегда со мной так? Почему я вечно попадаю в истории? – Убирайтесь, – шиплю, когда Сомов перехватывает мою руку.

— Ну, ты и ведьма! – тянет восхищенно.

— Вон из моего дома! – отрезаю решительно. – Если не уберетесь, сейчас полицию вызову.

— Ладно. Ладно. Остынь. Давай завтра спокойно порешаем. Твой образ жизни меня не касается. Лады? – ловит мой взгляд. Улыбается…