Книга Босс в Тундре. Минус 40 и без плана Б, страница 88 – Елена Львова

Последние слова она говорит почти шепотом, но они ложатся между нами тяжелее крика.

Я кладу локти на стол, переплетаю пальцы, чтобы они не тянулись к ней сами.

— Я не играю, — говорю спокойно.

Она моргает. Смотрит внимательно, устало, без защиты на одну секунду дольше, чем обычно.

Я продолжаю:

— Если бы мне было все равно, я бы уже был в Москве. — Я чувствую, как в груди начинает глухо колотиться то самое, что последние дни только мешало дышать. — Я не из тех, кто уходит молча, когда понимаю, что все это не игра.

Она опускает взгляд на мои руки. Я тоже на них смотрю. Костяшки сбиты, на одном пальце содрана кожа — об дверь насосной, об металл, об этот день. Смешно. Я привык считать, что мои главные инструменты — мозг, связи, деньги, скорость решений. А сейчас сижу на чужой кухне и думаю только о том, что бы не сказать лишнего, чтобы не напугать эту женщину еще сильнее.

— У меня в Москве не просто дела, — говорю я. — Там горит компания. Проверки, юристы, совет директоров. Если я не вернусь, это будет не романтика, а безответственность. По отношению к людям, которые со мной работают, к проекту, который я строил годами, к тем, кто зависит от моих решений. И я это знаю. — Усмехаюсь без радости. — Я бы с удовольствием сейчас оказался человеком, который может сказать: «К черту все, остаюсь здесь». Но я не такой.

— Вот именно, — говорит Наталья тихо. Не колко. Не зло. Просто констатирует.

Молчание опускается на стол мягко, как снег за окном.

Я впервые не хочу его разбивать. Потому что это не пустое молчание. В нем все уже сказано: я должен улететь. Она не может просто взять и поверить. И при этом оба знаем, что между нами не случайность.

— Я не прошу тебя ждать, — говорю наконец.

Она поднимает взгляд.

— И не обещаю, что приеду на белом коне и все решу за один день. Я вообще сейчас ничего красивого не могу обещать. Меня от самого себя тошнит от всех этих слов в такие моменты. — Я провожу ладонью по лицу, чувствую щетину, усталость, сухую кожу после мороза. — Но ты мне не безразлична. И то, что между нами, — не северный бред, не адреналин, не случайная история. Я это знаю слишком хорошо, чтобы врать и тебе, и себе.

Наталья сидит неподвижно. Только большой палец медленно гладит край чашки, будто успокаивает сам себя.

— Ты мне тоже не безразличен, — произносит она так тихо, что я едва слышу. И именно поэтому каждое слово ложится прямо в грудь. — В этом и беда.

Я почти улыбаюсь. Не от радости. От странной, резкой нежности к этой женщине, которая даже признание умудряется сказать как приговор.

— Да. В этом и беда.

На ее губах на мгновение дрожит ответная тень улыбки. Почти незаметная. Но я успеваю ее увидеть.

Потом она встает и, обойдя стол, останавливается у окна. Обнимает себя руками, хотя в доме тепло. Я тоже поднимаюсь. Не сразу. Даю ей несколько секунд.

Подхожу медленно. Встаю рядом, не касаясь.

За стеклом ночь. Снег в свете фонаря кажется неподвижным, будто его небо не роняет, а подвешивает в воздухе. Далеко, за забором, лает собака. Потом еще одна отвечает. Где-то ворчит машина. Мир живет своей обычной северной жизнью, и от этого особенно странно, что у меня внутри все сейчас сдвигается, как тектоническая плита.

— Я сегодня, когда услышал, что Ваня пропал, — говорю, глядя в окно, — в первый момент даже не подумал про самолет. Вообще. Как будто его не существует. Был только он. И ты. И то, что если с ним что-то случится, я себе этого никогда не прощу. — Я замолкаю, потому что это слишком честно даже для меня самого. Потом все-таки заканчиваю: — Как будто это мой. И ты... я просто не мог позволить, чтобы с вами случилось что-то плохое. Я тогда понял, что вы для меня значите.